melodías sanadoras

Excavaciones

2012-01-12T14:46:00.000-08:00

Nadie queda indiferente al filo del vértigo
Un baño gélido de voces punzantes, un terror amaestrado.
Nadie cree en la prudencia de aislarse en un mareo singular
En las fauces redentoras de un agujero providencial.
Las miradas indolentes, desde un fondo opaco, casi apagado, comienzan a irritar peligrosamente la entereza.
Los veo al trasluz de una botella, lo veo abstraído en ideas dislocadas e imprecisas.
Hay un sueño, y es un sueño invertebrado de pianos disonantes, de cristales destrozados.
Esos verbos ornamentados disgregando la verdad, disgregando el afecto.
Hay una forma sana de maniatarse al deseo, a la rutina de un sueño empírico.
Hay una voz rutilante ejercitando mantras para esquivarle al pánico.
Nada que ver conmigo, me repito tiritando. Na-da-que-ver.
Esparzo volutas de humo como señales de vida, relamiendo la herida.
No se trata de encontrar silencio, ni de escarbar en las tinieblas mórbidas del inconsciente
Quiero el murmullo estridente de la noche, la inmoralidad desquiciada preguntando mi nombre.
Sé muy poco de límites, pero entiendo cada segundo, cada estímulo sediento cruzando la garganta hasta abarcar lentamente todas las vísceras.
Tengo hambre y estoy cansado. Quiero ruido.
Los comensales delirantes de éste ensueño etílico me acompañan hasta el abismo.
Donde perdura latiendo, de manera arriesgada, un instinto sacrificado de supervivencia.
O al menos eso quiero creer, mientras veo esos rostros ajados por la indiferencia
O esas voces quejumbrosas, descompuestas, hablando sobre la muerte como si nada
Hablando sin el sustrato básico del miedo, la vida.
La vida que es la muerte, o viceversa.

Melodía maldita y la música del orto

2012-01-03T12:50:00.000-08:00

1. Alguien menos astuto y más incauto podría pensar que la música es el pretexto ideal para esquivarle a la adultez, al fantasma abstracto y amargo de la madurez. Pero, aunque aquella aseveración no sea del todo falsa, la verdad es que de la madurez, o por lo menos de lo que, en nuestra ingenuidad, intuimos significa ser adulto (con todo el olor a tedio y frustración que aquello implica), no se puede escapar. 2. El arte y el miedo pueden llegar a ser incompatibles, pero aferrarse a un consuelo tan inestable como la música (sobre todo a cierta edad) solo puede ocasionar un malogrado “loop” de adversidades nada gratas. 3. Algo de esto tiene que ver con el hecho de estar (todavía) en la cima del mareo, soportando la premura de crecer mientras, alrededor, casi todos enfilan ya sus preocupaciones hacia asuntos risiblemente banales, o por lo menos banales ante la inquietud frenética del arte y, en particular, de la música. 4. De manera imprevista, casi espontanea, algo enturbia la escasa convicción, algo que podría pasar por un mero juego, un capricho. Asoma con cautela la música agitando peligrosamente las estructuras de un supuesto futuro estandarizado. 5. Si me lo preguntan, no hay nada heroico o admirable tras hacerse músico. Peor todavía si ese afán viene impulsada por absurdas pretensiones ególatras (que por lo general devienen en posturas aberrantes como el virtuosismo desbocado, o en la petulancia mística seudo-experimental) 6. En contra de todo lo que se podría suponer, hacer música no se limita solo al hecho de grabar un disco o marcar el tiempo; hacer música implica también el delirio de las conversaciones trasnochadas, el hincarle el diente a un libraco, el simple acto de respirar o comerse un sándwich. 7. Hacer música, desde los márgenes periféricos y vulnerables de la independencia, anteponiendo las prioridades artísticas sobre asuntos viciados de índole comercial, es someterse a un trance peliagudo de sorpresas y desgracias. 8. Hacerlo en éste país, despojándose de banderas hipócritas, sorteando los abismos de la indiferencia total y del empalago comercial (y, encima, escapándole al vértigo de la edad), es más un acto sincero de dignidad que de maliciada presunción. 9. De hecho, la música puede ser un riesgo por demás excitante, expuesto siempre a las adversidades más intensas, como suele suceder en la vida misma, como en la espera agobiante de crecer y acomodarse a una adultez cada vez más incierta. 10. Así que, haciéndole caso a Hunter S. Thompson, solo queda seguir por las sendas fortuitas del riesgo: “Buy the ticket, take the ride”.

Abrazo Impacto

2011-12-28T13:23:00.000-08:00

A mi disposición las 27 teclas que comprenden el laberinto. Incontables caminos enmarañados sobre una pieza de plástico palpable. Pienso que las conexiones van más allá de lo comprobable a simple vista; pienso que hasta la música está intrínsecamente conectada con este efímero momento infinitesimal. Suena Captain Beefheart, suena como un desagüe enfermizo que destila sangre desde un corazón (de vaca) tan arrugado y profundo, como sublime y cálido. Esto es apenas un instinto grafómano, la pulsión irresoluta de un lapso caótico en las neuronas. Mil disculpas. Nada de alcohol, nada de drogas. Esto es el despliegue, poco prudente, de los impulsos nerviosos que recorre la intimidad de los pensamientos, las descargas eléctricas que terminan cruzando la piel limítrofe de los dedos y se vierten como gotas salpicadas en una hoja virtual. Podrá tomarse como una torpeza el pretender abarcar con precisión todas las fracciones de segundo que suceden interminablemente, y tratar de condensarlas, de manera fortuita y aventurada, en algo que adquiere súbitamente la forma de signos, la forma de 27 letras que por sí mismas no acometen el precio de significar algo, al menos no de manera consciente. Solo el descuido, el intelecto; buscando juntar los puntos enumerados de un dibujo abstracto e insondable.

Romeo is bleeding now. Un par de gatos restregándose en las esquinas, un jazz que ronronea desde un margen recóndito y humeante. Dame un cigarrillo, gato. Despójame el vértigo somnoliento. No me digas que ya es tarde, que las pestañas arden. Mejor indagar en nuevos pretextos a través de las siluetas nocturnas. Algo para entretejer los dedos hasta sangrar. Romeo is bleeding now. Y no es por amor. Por falta de amor. Por ese amor, esa musa quimérica, incorpórea, fugaz, metafísica, celestial. Esa suerte de bálsamo que sosiega mis aprensiones, que me impulsa a cruzar la noche hasta las ventanas de una locura placentera, a veces frágil, a veces atroz. Dame un poco de tu instinto felino para restregarme con fuerza en el amor. Que esa risa trémula, ese cuerpo nervioso, quebradizo; lo tengo aquí, no lo sabes, vibrando desde tiempos inmemorables. Ahora la presiento, con más dicha que vanidad, con más seguridad que jactancia, latiendo al frente de mi retina, en la persuasión timorata de mis brazos ansiosos. Latiendo por entre las articulaciones de mis dedos, escudriñando palabras que podrían, a ésta hora, sonar muy inoportunas en mi áspera y farragosa voz.

Conservo el rastro de cada pisada, sometimes, cada referencia incrustada en la memoria. Conservo la brutalidad de sus palabras. La contundencia hiperreal del lenguaje. Sometimes, las noches inundadas, sometimes. Me arropo de figuraciones que conllevan un aire frugal, un sentimiento abstinente. Me lleno de esa fragancia que se agarra temerosa de mi mano, la sostengo sin mucho más que decir. Hay cosas que el papel no soporta, hay sentimientos que no caben en éste espacio ingenuo de digitación impetuosa. El amor es un estado limítrofe, un feedback penetrante. La distorsión trastornada y el acople punzante de una guitarra sobre una melodía etérea, casi impalpable. Desconozco lo que describo, sometimes ¿Quién está hablando?, ¿Quién es el que escribe?.

Atlas Sound - Parallax (4AD Records) - 2011

2011-12-13T15:34:00.000-08:00

Aquellos días bizarros de impudor y lozanía, vistiendo apenas sobre el escenario un disfraz feminizado o, sencillamente, dejando libre el torso raquítico hacia la intemperie, quedaron atrás. Ahora llega la madurez o, por lo menos, un sentido de auto consciencia más recatado e intimista. El desgarbado Bradford Cox, frontman de Deerhunter, manteniendo esa inquietud e hiperactividad creativa como principal ambición, nos presenta la continuación de “Logos” (2009), “Parallax”, su tercera placa junto a su proyecto solista Atlas Sound. Luego del alud instrumental que emanaba un gusto por la grandiosidad en “Halcyon digest” (escuchar aquel solo de saxofón en “Coronado”), la continuación lógica es encontrarse con un disco marcado por trazos minimalistas, delicados y frágiles, que ya son marca de la casa. En éste caso, la apuesta es por lo íntimo, por un sonido más depurado; dejando parcialmente de lado el desahogo noise y las exploraciones post punk, nos encontramos ante un disco despojado de complejidades, más cercano (como lo demuestran, así mismo, las grabaciones de dormitorio “Bedroom Data Bank”) a la introspección folk de Neil Young, que a la esquizofrenia Shoegazer propia de los primeros discos de Deerhunter.

Bradford Cox, desde la engalanada foto de Crooner de los 50s en la portada, nos introduce a un disco que podría parecer la versión renovada y “adulta” de aquel “Logos” que tan buenas críticas ha cosechado aquel 2009; pero, musicalmente, las combinaciones acústicas con las texturas ambient a la Brian Eno, mantienen una línea estética ya habitual en discos predecesores. Incluso, en algunos casos, la conexión con Deerhunter es inevitable (“The Shakes”, “Lightworks”, “Mona Lisa”). O en el primer single “Te Amo”, cuyo loop a base piano es una reminiscencia a “He Would have laughed”, dedicada al desaparecido Jay Reatard. La perfección envolvente de “Modern Aquatic Nightsong”, y la delicadeza abismal de “Terra Incognita”, son dos de las joyas que relucen una lírica excepcional en el disco. “I kept guards and caravans close to me/ In case one day I’d need some company/ I never looked out towards the wind.” Por otra parte, las colaboraciones, que en anteriores discos incluía a Noah Lennox de Animal Collective y a Laetittia Sadier de los geniales Stereolab, dan un giro hacia el pop gracias a los coros melódicos en “Mona Lisa” junto a Andrew VanWyngarden de los MGMT. “Quark Part 1 y 2” cierran el disco incorporando la abstracción psicodélica y experimental de Animal Collective.

Un paso musical hacia adelante que no intenta arriesgar mucho, pero que tampoco se retrae ante la experimentación habitual de discos anteriores. Dedicado enteramente a la memoria de Trish Keenan, la recientemente fallecida vocalista de Broadcast, éste es un disco que representa la intimidad más recóndita de Atlas Sound y, en particular, de Bradford Cox, su genial artífice, quizás el compositor más prolífico de ésta era post- indie y post-todo.

Ansia en plaza Francia

2011-11-25T14:30:00.000-08:00

No puedo permitir que ésta pulsión grafómana se disuelva en la nada. (Un vacío desguarnecido de provisiones. Planes estropeados por un capricho que se torna endémico). No puedo permitirme esos facilismos. Tengo que dar(te) vueltas con la memoria, aunque tiente peligrosamente la locura. Tengo que hurgar en los lugares más recónditos de la cabeza, no ya con un afán obsesivo; más bien como una necesidad. Una necesidad equilibrada de correspondencia que responde más a intenciones abstinentes o, incluso, persuasivas. Es un hecho: la urgencia emprende sobre mí su más difícil impulso: la de pretender comprender lo incomprensible, lo instintivo. Y la salida más sensata, al menos eso puedo concluir tras pretender fallidamente escapar/dormir, es imaginar(te)/inventar(te).

No recurro, por tanto, a un lenguaje retorcido. Asumiendo, además, que desconfió/detesto (d)el lenguaje retorcido. Puedo apreciar la liviandad sobre las teclas, ascendiendo hasta la corteza cerebral (centro anárquico de las imágenes refulgentes), sorteando los bordes del romance (palabra escabrosa) para evitar los abismos posibles. Te encuentro inevitablemente hermosa allí. Apartada de tentaciones predecibles, o al menos predecibles para/con el resto. Parada en el medio de la nada. Nada, que se entiende como un universo vacante. Nada, como naufragar en un espacio astronómico. Con escasas, por no decir nulas, referencias. Entonces es la hora de arremeter con aderezos ficcionales. Creer, o querer creer, que se es correspondido (palabra reiterativa en estas usanzas pasionales) en el trance del sentimiento. Una idea absurdamente presuntuosa como dislocada, considerando las circunstancias azarosas de los destinos, los nuestros o, si se prefiere, las de cualquier otro. Un destino al que, apartando su concepción desarraigada y poco creíble, se le intenta injustamente inculpar cualquier desviación peligrosa sobre el, a veces, monótono transito. Aunque, pensándolo bien, mejor olvidarlo, ya no creo en nociones seudo-místicas del destino, no existe tal círculo, tal tránsito, y, de hecho, lo peligroso puede, incluso, resultar ser algo muy estimulante.

Si mi afán, bajo el pretexto tuyo, era el aplacar la voracidad de éstas emociones (palabra ridículamente ambigua), entonces fallé. Si el afán era poder dormir, probablemente el día ansiado ya esté sucediendo en un horizonte alejado, oculto en gestos indescifrables, frases mal estructuradas, el rubor de la inexperiencia (o la experiencia desaprovechada), el humo de un cigarrillo que, a riesgo de no saber fumar, acaricia tentadoramente la perversión; ese horizonte indulgente que va tiñendo el éxtasis con la claridad discreta de un nuevo día. Un día que, francamente, no espero; o que, por lo pronto, prefiero ignorar; saltar la mirada en reverso, mientras someto mis manos al ardor de un fuego trémulo, excitante; tentando/ignorando así peligrosamente eso que llaman amor (palabra injustamente subestimada).

The Last Living Rose

2011-11-21T09:48:00.000-08:00

A la frágil Polly Jean la recordamos despotricando crudeza con una visceralidad atípica entre sus congéneres “alternativos”. Aun hoy, cercanos a completarse 20 años de aquel inaugural “Rid of Me”, esa crudeza logra seducir, a la vez que inquietar, trasluciendo un talento formidable que desde entonces no dejaría de sorprendernos. No en vano eso de “50ft Queenie”, o esa grandiosa versión irreconocible de “Highway 61 Revisited” del propio Dylan. Los años no pasan en vano y, ya desde los albores del nuevo siglo, nuestra venerada Polly ha venido mutando su sonido hacia lugares inexplorados por otras similares bandas, de la misma generación, estancadas todavía en la auto parodia o en la estrechez creativa de sus músicos. Pero no PJ Harvey, no mientras, durante el trascurso de los difíciles noventas, podíamos extraviarnos en historias crudas sobre obsesiones sexuales y desastres amorosos, con una trasfondo ruidistico y áspero como los mejores bluesman de los 50’s. O, luego en el 2001, totalmente reconfigurada a un discurso más optimista que de costumbre, resplandeciendo una felicidad atronadora y gloriosa en “Stories from the city, stories from the sea”. Ya hacía falta una purificación espiritual de éste tipo, sin desmerecer los vestigios fragosos de, por ejemplo, “Kamikaze” o “The Whores Hustlers and the huntlres”, que recuerdan a la PJ Harvey más salvaje. La metáfora de la ciudad, como espacio incoherente y escenario de las historias trágicas de amor, funciona a la perfección en aquella colaboración de ensueño (sin olvidar al homicida Nick Cave de “Henry Lee”) que arremete, en la bellísima “This Mess We’re In” junto a un Thom Yorke post-Ok Computer.

El giro radical comienza con “White Chalk” el 2007, totalmente despojada de artilugios “rockeros”, en un formato más intimista que recuerda muy bien a los roces minimalistas experimentales de Pascal Comelade. Una PJ Harvey más frugal y atmosférica, entonando la voz hacia registros más agudos (y quebradizos) que de costumbre. Es desde entonces que la sorpresa por encontrarnos con una Polly Jean abierta a la experimentación lírica y musical no nos sorprenda tanto estos días. Principalmente en el aspecto lírico, “Let England Shake” el aclamado nuevo disco, ensaya sobre temas que tienen menos que ver con cuestiones superficiales de corte personal, y más con asuntos de valores históricos y patrióticos.

La tradición que despuntan éstas canciones, tienen un cierto gusto folk rock pastoril que conjuga a la perfección con el tono belicista de todo el disco. Esto sin perder o, más bien, recobrando una crudeza que se aprecia en lo paradójico de la guerra y la poesía épica de T. S. Eliot. Para nada un disco fácil, “Let England Shake”, ya consagrado como un clásico, está lejos de ser un disco más en el catalogo de la fascinante PJ Harvey. Desde el comienzo nos percatamos de que estamos ante una obra difícil de desentrañar, un disco que trasciende lo conceptual para mostrarnos, a base de una producción sobria y escueta, toda la desolación que conlleva la guerra, el imperio y el poder violento de la globalización.

En el aspecto musical, después del apaciguado e introspectivo ritmo, a base de un piano delicado, en “White Chalk”; la evolución hacia un sonido más compacto y a la vez volátil –manteniendo la base de Mick Harvey y John Parish- se abre hacia experimentos que se acercan al “rag” en “The Words that maketh murder”, al folk bizarro en “England”, o incluso a resonancias reggae en “Written on the forehead”. “Let England Shake” explora como nunca, a base de instrumentos insólitos como el saxo, el xilofón y, principalmente, el autoarpa; por la poesía sonora y lírica de la destrucción bélica y la pérdida de los valores de la Gran Britannia.

Recientemente merecedora del Mercury Prize del año (siendo ésta la segunda vez después del galardonado “Stories from the city…”), PJ Harvey está sacudiendo las entrañas, no solo de Inglaterra, sino también de todas los lugares oscuros de la música visceral. La bella y frágil PJ Harvey es, en definitiva, la última rosa viviente de la gran Britannia.

Primavera Cero

2011-11-20T20:20:00.000-08:00

Confinado a una especie de exilio al revés, es decir, lejos de todos los mejores festivales y conciertos que colman el verano europeo; lo único que nos queda, permaneciendo encerrados en nuestras fronteras; es ponernos verdes de la envidia y leer las reseñas post-delirium de los dichosos afortunados al otro lado del charco, mientras nosotros nos conformamos con escuchar la música (en un acto evidente de auto boicot) que conforman esas increíbles carteleras de los festivales.

El San Miguel Primavera Sound, probablemente uno de los mejores festivales de música independiente, lleva diez años congregando, sobre la explanada del Parc Del Forum de Barcelona, a los mejores exponentes de la música contemporánea a nivel mundial, apostando principalmente por bandas dentro del pop y el rock de casta independiente, y las propuestas más underground de la electrónica. La edición de éste año, por ejemplo, y para agravar más aún la frustración, reunió a bandas como Deerhunter, los alemanes de Einsturzende Neubauten, PJ Harvey (presentando su majestuoso “Let England Shake”), los recién reunidos Pulp, Sufjan Stevens, Mogwai, Animal Collective, The National, James Blake (la revelación post-dubstep del año), The Flaming Lips, Grinderman, y el magistral John Cale (ejecutando entero su hermoso Paris 1919), entre muchísimos otros nombres que la memoria, o quizás el rencor, no me permiten recordar.

En todo caso, todavía con la ilusión presente de poder vivir en carne propia el festival, las confirmaciones para la siguiente edición del San Miguel Primavera Sound, ya comienzan a anunciarse todavía faltando meses para su realización el próximo año. Más precisamente, del 30 de mayo al 3 de junio del 2012 en Barcelona, además de estrenarse en Oporto del 7 al 10 de Junio. Y la expectativa no es escasa, tomando en cuenta que los primeros nombre en salir a la palestra superan las ansias de cualquiera por poder cruzar el atlántico y asistir al festival. Es así como el primer nombre en ser anunciado ha sido el de Björk, quien en las semanas recientes presentó su último disco Biophilia (yo sé que las comparaciones son odiosas pero, la verdad, me quedo un millón de veces con la Polly Jean). Otros confirmados son los Guided by Voices, grandes exponentes del indie alternativo en formato Lo-Fi durante los noventas, cercanos a presentar su nuevo trabajo “Let’s go eat the factory”. Luego, la gran sorpresa, por lo menos en lo personal, incluye a Yo La Tengo (grandes favoritos) y, al otrora Neutral Milk Hotel, Jeff Mangum; leyendas ambos del indie rock noventoso. De igual forma, y por si fuera poco, queda confirmado Codeine, que se vuelven a juntar luego de su separación el 94 después de la publicación de “The While Birch”; y además asegurada la presencia de Other Lives y Neon Indian.

Sugiero mantenerse alerta a próximas confirmaciones durante los siguientes meses. Presiento que en una arremetida inesperada se anuncia a, por ejemplo, un “King of Limbs” por ahí, y allí sí que no hay excusa válida para faltarse a semejante cita.

A chicken with its head cut off

2011-11-20T07:04:00.000-08:00

gikdfjghhk

2011-11-11T08:15:00.000-08:00

Todo lo que aquí tenemos es una hoja vacía,
pálida y luminosa, incluso, al fulgor de algunas miradas;
las más abstinentes, por supuesto.
Un vacío eficaz que procuramos inexpresivo,
aunque libre, por fortuna, de cualquier deber inoportuno.
Todo está abierto a eso que llaman futuro.
Todo.
Comenzando por esa suerte de pesadez labial,
inflexible a las verdades.
Esa maldita pesadez, cuando hay algo que decir,
o, inclusive, bordeando el absurdo, algo que seducir.
Bah!

A little bullet from a pretty blue gun

2011-10-27T14:41:00.001-07:00

Diciembre

2011-10-27T14:33:00.000-07:00

Una vez pensé comprender de memoria los ángulos de un rostro blanquecino. El rostro enfermizo de la soledad. Es perfecta la tibieza que conserva aunque, claro, comprenderán que la soledad no posee un rostro real. Al menos no uno humano. Entonces, muy a mi pesar, compruebo que lo que queda es una apariencia frágil y peligrosa. Una apariencia carcomida hasta los huesos, que pone a la vista un afán mórbido de deterioro inhumano.

Ella dijo: podría dormir una semana. Por supuesto que no, dije yo. No estoy seguro si hablaba en serio. Pasamos por un pórtico reseco. Eran vísperas de navidad. Luego estallaron las felicitaciones anticipadas, un beso que más tarde consideré torpe. El regalo que escogí fue un diario con mensajes que lucían optimistas en cada una de sus páginas. Comenzó, de repente, a escucharse un viento aullante. No recuerdo que es lo que recibí yo.

Está comprobada la vulnerabilidad nerviosa que trastorna a algunas personas en diciembre. Aunque, por otro lado, no es sano pensar demasiado en ello. Esa mañana yo me fui directo a casa, enfundado en un malestar trepidante y, ahora que lo pienso, también premonitorio. Son las 3 de la mañana y no puedo dormir, me dijo. Escuchamos Blue Valentine atreves del teléfono. Algunas veces pienso en esos rostros blancos, casi fúnebres, y no puedo evitar pensar en la ignorancia que envolvía nuestra fe mutua. Una ignorancia honesta pero, a todas luces, perniciosa.

Edad

2011-10-21T20:17:00.000-07:00

pronta retribución del desgaste, pronta
hay riscos que ahuyentan las olas
y yo estoy francamente despreocupado
quieres verte, a cierta edad, despejando tu suelo
como inscribiéndote a ciegas al mandato
un mandato profuso de mezquindad y bajezas
eso y la locura, por otra parte.
te exiges deshonrar la instrucción
a plan de sexo y lascivia
te exiges meditación
aunque es penoso verte abrir los ojos
lenta y dificultosamente
bajo las asperezas violentas de un lodo impersonal.

Comedia humana

2011-10-12T07:46:00.000-07:00

Sentir unas ganas tardías de decir: “no temas”, un instinto paternal o un apetito indulgente. En definitiva, una insolencia a destiempo. No existe una razón legítima, ni siquiera un atisbo de auténtico temor. Siempre a destiempo. A la derecha, todavía persistiendo sobre las cortinas, como un sabor desagradable, una luz patética y a la vez dolorosa; un ojal refulgente justo en el medio, parpadeando como un crepúsculo agónico en miniatura. Tratar de permanecer, respirando quieto, atento a las preguntas. A las posibles preguntas que, impulsadas por una desconfianza irracional, pudieran surgir imprevistamente. Ensayar un categórico no. Imaginarlo algo tembloroso al principio, como sosteniendo en ella una irresolución absoluta del universo. Sacudir la cabeza intentando despojarse de artificios expresivos que bordean lo grotesco. La gracia de unas manos trémulas invadiendo el campo de visión. La arrogancia al pensar que, echado delicadamente en su regazo, repasando la tenebrosidad alrededor, no existe algo a que tenerle miedo.

Jugadores

2011-10-07T06:20:00.000-07:00

Ella solloza bruscamente al cruzar las piernas. Un ruido triste, difícil de eludir, se escurre gradualmente entre el aire. Algo, que bien podría ser el olor a impotencia, o la necesidad inabrogable de escapar, me impulsa al afán patológico de describir todo a mí alrededor. Es mi última pretensión. La última, al menos, que amenaza con ser rigurosa. Comienzo haciendo esbozos lineales de algo que podría considerarse un dibujo, un retrato. Ella solloza nuevamente. Los cristales, que yo presiento empañados, dejan ver apenas unos ojos entumecidos, incluso sanguinolentos. Sé muy bien dónde encontrarte, comienzo por decir. Sé que sientes miedo. Una clara inexperiencia comienza a manifestarse en mis palabras. Ella toma su propia mano y dibuja círculos imaginarios sobre ella. Podría decirse, sin ningún tipo de recelo, que éste es definitivamente la escena última del naufragio.

Peligro

2011-10-05T11:26:00.000-07:00

Burroughs

Alaska

2011-10-05T10:56:00.000-07:00

Recupero la sangre fría o, por lo menos, la salvo de un destino incierto. Entre tanto permanezco alerta, y me confino a desenfocar, cada vez con más ahínco, el trasnochado e insalvable perfil protagónico que se me impone por algo que es cercano a un encargo. Un encargo, por demás, falsario, o una responsabilidad, en realidad, que escapa al alcance de mis posibilidades fisiológicas. Voy dispersando, entonces -y así me interno en la esencia del discurso- cualquier rastro sujeto a posibles interpretaciones. Voy diluyendo ésta suerte de necesidad definitoria que afianza la pertenencia formal al club de los figurantes. No hay vestigios ahora, ni signos determinantes, ni historias furibundas al borde del precipicio. No. Presiento que, aunque contradiga sobremanera al rastro mismo de la escritura, ésta es la condición irrebatible que da la certidumbre necesaria a ésta única voz. La mía. Advierto entonces, resignado, que el camuflaje apesta. Ésa es la naturaleza intachable de ésta caligrafía.

No tan malas noticias

2011-07-29T08:00:00.000-07:00

Todos llevamos una vida al pedo, Julia. Este no es el escenario en el que se lucen las vidas ejemplares, los diálogos exquisitos. Aquí hay sangre espesa que fluye desde las venas hacia las calles. De adentro para afuera. La vertiente insólita de gestos reprimidos, o el espejismo urbano que destiñe el color de las postales. Todo rojo, Julia. Todo rojo. Cuando llegué aquí, era un chico observador, un arqueólogo inepto entre los barrios bajos y las ratoneras. Y el peso importante, aquel que sobrecarga el pasado, la tengo echada por tierra, carcomida por gusanos callejeros, generalmente anónimos.

Dime tú, ¿a quién pertenece la historia sino a los espacios inanimados que rodean a los actores? Nosotros, Julia, las piezas de turno en el tablero, ¿supimos aprovechar las jugadas de este escenario? ¿Es un “pasado” lo que condensa la historia? Ahora, siento mucho decirlo, ya es tarde para reparar conscientemente en aquello. Ahora me tienta la prisa farmacéutica. Eso o la decadencia antepuesta entre las puertas y los pasillos malolientes. Ahora, también, cabe un permiso al rigor paternal que, si no es por la distorsión y el delirio, o cualquier desborde auto inducido, esa firmeza tiende a doblegarte sin pena. Pero, claro, no faltarán quienes, a ocultas, estén jugando su partida en teatros cautivos; escondiendo la suciedad bajo su alfombra o babeando resignación en pistas disímiles a las nuestras, Julia. Y eso, pensándolo bien, no está del todo mal.

Pero hubo un comienzo, y todo este frío despiadado que se escurre ahora en las ventanillas, es el remedio exacto para entibiar la violencia. La auténtica violencia, claro, la que me trajo hasta aquí y me tiene, por el momento, esquivando viejas coincidencias sobre carreteras por demás conocidas. Eso es como acariciar un moretón. Y debo decir, Julia, que éste es, en todo caso, un viaje de retorno. El retorno hacia una memoria postergada.

Hay un comienzo y esto me lleva a imaginar un pasado mejor, más acorde a esta risa endurecida, o al menos eso quiero creer. ¿Viste que los suicidas se toman la vida como un presumido ejercicio de riesgo? Ellos están por todas partes, pegados al teléfono, buscando el consuelo en la ex novia. No hay mucho que debatir. Pero al menos quiero creer que, aquí, es hambre lo que mueve el espíritu. Creer que hacia atrás se puede recobrar una historia feliz o, siquiera, presumir de aquello que hipócritamente llaman melancolía.

Ahora este frío es esencial, creo que ya lo dije. Este asiento reclinable con destino en pretérito. Hacia alguna zona de promesas, presumiblemente deshonradas, ironizadas por el capricho de personajes siniestros… no sé; si hay una historia o un comienzo, creo que va por allí.
Hay que aprender, me digo. Hay que salir desnudo al paredón con una manzana en la corona, deshojando versículos apolillados hasta descomulgar la empecinada fe que figuran las plegarias. Ese sopor de adolescencia hecho rezo. El chillido virginal que forja vastos confines. ¿Puede, acaso, ser así que comenzaron las primeras réplicas de esta huida? Aún no lo se. Pero el asunto, seguro, no va por lo religioso.

Se sabe, Julia, la única convicción en un adolescente es la afición a toda hora, el afecto. Y mientras tanto el ruido sumerge la duda, los padres absolutistas que enclaustran tus lienzos. Eso esperabas contradecir en tus discursos febriles llenos de efervescencia inmadura. Tus noias, que al final son las de todos, debieron propulsar algo más que un mantra involutivo, aunque tal vez ya era tarde desde un principio.

El escape es la alternativa eficaz para las contracciones de la sensatez. Lo supe desde un principio. El dedo índice señalando un horizonte perpendicular a la norma, y un bus desacelerando al compás de tus temblores. Ya estaba allí, adentro, apretando los molares de la resignación. Con escasa filosofía y demasiado sudor acumulado en la ropa. Los troncos despojados al lado de la carretera, el viento silbando un sonido tétrico que ya me es totalmente indiferente. Pierdo la conciencia al intentar explicar esa escena. No es algo habitual, seguro, encontrar personas paradas en medio de la nada, y ante eso solo alcanzo a mentir: Un trabajo… una ONG. Presiento que nadie me cree, pero no importa, ya estoy adentro.
Ese pasado que ahora vuelve en torno a una figura. Una figura que escapa de su condena. Es la imagen difusa de alguien que pudo ser yo; o de alguien, mas bien, que intenta no ser más yo. Una condena que es el mismo peso de la identidad vertida sobre una historia que, al final, podría ser la de cualquiera.

El ajetreo y los barquinazos terminan de trastornarme. Vómito. Luego la imagen se va aclarando y reconozco, entre el asco general de los pasajeros, que alguien exige que me baje. Vómito. No los culpo, debe ser repugnante toparse con esa imagen prosaica de la entereza humana, de los márgenes obscenos, incomprensibles a veces, de la integridad y la apariencia. Pesar en eso me descompone aún más y, aunque muy bien podría bajar otra vez, prefiero perder voluntariamente la conciencia, entrar en esa suerte de hipnotismo enfocado que solo un paisaje o una canción repetitiva logran cometer. Y así voy contando mentalmente los kilómetros. La imagen desdichada de una escena puntual va quedando atrás. Perros hambrientos alzando la mirada, pordioseros, carteles de toda índole, anunciando la llegada de Dios, “Evo presidente”. La calma yace sobre mi cuerpo.

Ya no temo cuando creo en el sonido interminable del motor. Esa imagen, Julia, esa imagen turbulenta de los años que intenta, a veces, perpetrar mi cordura por la ventana… Pero hay un ritmo pulsando, un destino que insiste en llamarse “pasado”; va conjugándose cada vez mejor con el asfalto, y esa foto ocre de nuestros rostros sonrientes, cómo pierde el aroma agrio del sudor entremezclado. Ya no hay distancias a bordo de este bus. Los pasajeros de sus propios destinos, la historia que se reescribe desde la venas, como un nuevo circuito de las cosas en movimiento. Ya estás en otra ruta, Julia; en una acera de piedras volcánicas, qué se yo, volviéndote moderna cada vez que cuelgo el deseo involuntario de pensarte. Casuchas de adobe que se tornan poco a poco en huertas frondosas. Allí está el inicio de un encuentro renovado, ya lejos de vos, Julia; con los ojos prominentes. Julia, latiéndote la arteria temporal, con un cuchillo en la mano. Julia, a punto de cometer el crimen cuya condena ya es ahora esta fuga, este no-destino.

ciencias humanas

2011-07-12T15:04:00.000-07:00

Si aprendes mi nombre,
no lo expliques en voz alta. No lo digas.
Perdura tu suerte agitada en la esquina de un principio,
porque hasta allí llega la flecha tranquila,
aguantando un verso suculento.
Cuando el hastío echa una pregunta,
ante faltas de costumbre,
Absorbe el flujo con pasión y entereza
desde la prudencia cínica,
o desde la farsa.
Hacia donde escupes, extasiada,
sonidos filosos desde la sima de un mareo,
pidiendo bajarse del orgullo,
cuando el cúmulo formal de ese nombre,
es apenas tibia para el antojo.

Un toque de gratitud

2011-05-07T17:55:00.000-07:00

Le debemos mucho a la indolencia,
para persistir traidores de la medida.
Una medida que en su concepción ilusa
se pensaba pulcra y,
aunque duele admitirlo:
nunca lo fue.
Es decir, no hay delito
ni transgresión perversa
si asumimos, clandestinamente,
permutando la vergüenza,
que ejercimos la apariencia
vapuleando lo inverso.
Cuando, en aquella burla,
casi siempre execrable,
solo aullaba el ejemplo

que ahora es nuestro, nena.

Deficiente

2011-04-20T19:02:00.000-07:00

Me estremece la cristalización paulatina del aire sobre un vidrio
-Delineación calmosa y, al mismo tiempo, trágica del aliento-
Por otro lado, no hay mucho que decir.
Cuando el sudor colma el enfoque, y es un vaho exuberante,
o un arranque trémulo de la fe, que arranca pestañas
y devuelve alusiones poco descifrables,
me veo, otra vez, insistiendo frases intrincadas
con cierto ardor medroso y especulador.
“Es el éter nocivo que destila el exabrupto”, puedo decir.
Pero dudo mucho de la poesía, o, al menos,
mientras encauzo la fiebre hacia algo más efectivo,
sospecho que hay un punto,
donde converge el impulso narrativo
y la conmoción, primorosamente, sensitiva.

De Profundis (drum's not dead)

2011-03-24T18:13:00.000-07:00

No quiero estar al frente del fulgor ventajoso que la música concede, aquella música potencialmente ejecutable, por supuesto. Me complace sobriamente proclamarme un acérrimo instrumentista que persiste, todavía, en una insistencia cada vez más moderada. Y esta firmeza es, si se me permite la presunción, un asunto que me ha supuesto, afortunadamente, más glorias que penas. Aunque tal vez no, tal vez solamente prefiera creer que hasta ahora, mi periplo musical, ha sido un camino colmado de placidez, ignorando cobardemente una realidad totalmente distinta. Realidad que no me tomaré la molestia de detallar, suponiendo, desde ya, que solo una razón contraproducente es capaz de mermar el ímpetu, e inducirme a redactar este escrito de inflexión desmoralizada.

Presiento que hay un universo disponiendo apenas un porcentaje reducido ante mi perspectiva, aunque ésta apenas haya sobrepasado el umbral de conciencia que demanda la naturalidad de un universo. Y, claro, la metáfora suena rebuscada para definir una cifra elevada de posibilidades que me depara el azar, en un supuesto abandono del oficio. Pero, aunque sospeche que decir “abandono” es como anunciar una advertencia –porque de hecho lo es-, no debería sorprender a nadie que, comprobando mi desgana, mi función implícita en la música es, en realidad, transitoria. No me refiero a un quiebre absoluto de la reciprocidad entre la totalidad musical –instrumental- y mi persona, pero sí un quiebre de la fidelidad. Una dejadez, al principio, involuntaria; producto, quizás, del desapego progresivo hacia la creencia de la bendición, o quizás, lo que es más probable, por miedo. Un miedo injustificado, pero miedo al fin.

La desconfianza es nociva. Es abusiva. Solo queda apuntar aquello como una advertencia. Ya no para mí, ni siquiera para mis cercanos. Tal vez sí, para quien se plantea la amenidad y el desglose inmutable de la indagación y la pesquisa de un fundamento cada vez mejor. “Mejor” en un sentido estrictamente vocacional, porque no hay competitividad que valga en el sondeo de una aptitud conforme a las pretensiones. Pero, ineludiblemente, la seguridad y la convicción son valores que rebasan mi exigua capacidad. Eso hay que admitirlo.

Sucede que dudo del oficio actoral que la música apunta sobre algunas intensiones, no las mías, por supuesto –porque quizás ya ni las tengo. Esto puedo comprobarlo al percatarme de que la práctica rutinaria sobre mi instrumento musical se ha reducido a la nada. Ni hablar del fastidio al corresponderme en un mundillo, a veces, desagradablemente monótono. Pero no es esa la razón. No me crean cuando exalto razones para justificar el verdadero impulso de mis vacilaciones. Ya confesé que el miedo, o la desconfianza, es el motor de mis más imprevistas decisiones. Y prueba de ello son las incontables veces que he virado hacia faenas totalmente disimiles entre sí. Pero de aquello tampoco quiero hablar. Debo exteriorizar la erupción interna que ocasiona mis dubitaciones, y no son precisamente personajes los que salen a relucir sobre mis recelos, o tal vez sí, tal vez el único personaje en este deterioro sea yo.

No se permite el drama, pues lo único que agobia mi certeza adquirida, hasta el hastío, es el rol protagónico que se aparta de mí sana pretensión artística -si es que efectivamente hay arte detrás de todo este asunto. Por lo demás, permanezco, satisfecho, discurriendo sobre la veta melómana que se dispone sobre mi profunda devoción hacia el acto de escuchar. Por tanto, razones sobran para continuar indagando en lo sonoro, de una u otra manera. Pido disculpas a todo aquel colega que, en mi falta de responsabilidad, solo haya encontrado la desilusión o la frustración. Me animo a llamarlos colegas pues todavía soy uno de ellos. Un músico. Seducido por el conciencia. La autoconciencia. Por lo menos mientras no halle otro pretexto que argumente esta ambición.

Tardes de allanamiento

2011-03-22T10:38:00.000-07:00

Espero, adormecido, rozando poesía,
por autosugestión y/o por reflejo.
Distanciar el flujo hermenéutico,
cual Cicerone de una entelequia.
Un flujo delirante es un turismo, o,
eventualmente, un rumbo contingente.
Pero no un ritmo que avanza, eso sí,
ni una amenaza que desgasta, claro.
Aunque existen rimas inminentes
en la antesala de una definición.
Es cuando desconfió del oficio,
casi onírico, casi lúdico,
de refugiar la esperanza en un intento
que mi infancia establecía como talento.
Porque hay música de sobra aturdiendo este impulso,
porque hay letras de relevo que demoran el pensamiento.

Homicida

2011-03-16T21:35:00.000-07:00

Guardo una foto por si acaso,
como llevo ejemplares de un semanario cultural.
Cometo, como manda el instinto,
el clamor de una piel foránea,
y esa es toda mi elegancia.
Mientras, desde un gesto mordaz,
o una seña cáustica,
se distingue una apariencia
que no es, precisamente,
la del remordimiento.
Empiezo a preguntarme,
entre colchas precarias,
¿qué carajos pasa conmigo?.

Tren

2011-03-16T20:02:00.000-07:00

No es difícil, a cierta edad,
aparcar el delirio,
descoser la anarquía.
Aunque, es cierto,
existe una secuencia narrativa,
o una especie de nudo atroz,
entre el furor cándido
de un pupitre o un vagón,
y la pulcritud provisora en sazón.
El impulso invita, a veces,
un aspecto exótico, un quiebre excepcional.
Allí estoy yo,
remediando criterios
en un tren perecedero.

Suze Rotolo (1943-2011)

2011-03-01T13:52:00.000-08:00

Progreso

2011-02-25T10:34:00.000-08:00

Aunque aquí, bajo la intensidad de un recuerdo impulsivo, ya no procuro atender aquella fina imagen reminiscente tuya con el esmero de otrora. Y, en calles como las nuestras, como las de cualquiera, haya logrado finalmente desteñir la certeza, despertando, como de una convulsión, la cabeza en desmedro de la tendencia. Aunque ingenuo, y por encima de mi criterio, quiera yo todavía creer que podrías ver sobre la diplomacia de mis actos, y revelar así la gravedad óptima dentro éste abismo escandaloso. O pretenda, en definitiva, mediante libros de una falaz mansedumbre, sustituir tu personaje evidente por uno rudimentario. Aun así. Aquí, en este lecho de a momentos impaciente, puede, todavía, y a pesar de lo adquirido en este intervalo, crecer de vez en cuando un estremecimiento efectivo que impone norma en la locura y marca las pautas de un afecto susceptible.

Juventud Sónica

2011-02-23T14:42:00.000-08:00

Antes nos bastaba la sed galopante que la pubertad nos atribuía. Un álbum de recortes incompatibles entre sí. La música era el pretexto, entre muchos otros, para esquivar el tedio que supone lo académico. Y entre aquel desenfreno y la prudencia, el abismo, al menos en aquel contexto, era insondable. Luego, claro, había que considerar la contraparte del asunto, generalmente disimulado bajo un halo de riesgo permanente. Esa era el ansia de identidad que surcaba nuestras vidas por aquel entonces. Y la música, un mecanismo de evasión, ejercía sus disculpas contra toda formalidad.

Creímos en la promesa de ser adultos, por un momento. Y aunque embanderados en la contrariedad del método, nuestro alegato, en lo general, carecía de lógica suficiente. Pura emoción, pura vibración: eso figuraba el desconcierto pre-universitario. La curiosidad al servicio de la experimentación, la experimentación al servicio de la tentación. El impulso por encima de la reflexión, como un disparo ocasional. No faltaban los condimentos precisos para descreer completamente de la realidad. Y, por supuesto, luego la resaca.

Entre la sospecha ulterior al error y la completa resignación, he visto a mis congéneres aparentar una vida, fingiendo, a todas luces, un cargo falsamente placentero. Y he visto también, entre los que un reflejo personal se ve implicado, colegas desembocando suspiros bajo la miopía de un presente que, cobardemente, no se admite desacertado. Pero allí no reside mi atención, menos la de este propósito que busca, en primer término, retomar aquel impulso primario, o al menos alcanzarlo tras años de una muy debatible experiencia.

Esparcido el idealismo en una trama cada vez más congruente, hemos huido por sendas anómalas, hemos rasgado la tierra indagando recursos intensamente esenciales para demostrar que aquel panfleto falsario, impuesto bajo los cánones de la sociedad -aparte de la sumisión que supondría el acatarlo- supone el crimen más grave para la creatividad. Y en la inmediatez que atraviesa esa noción nuestra lucidez, hemos madurado, cada cual a su manera, un argumento que ahuyenta la complacencia ciega a lo que, los demás, suponen crecer.

La música, ahora, ha derivado su naturaleza alucinógena hacia un arsenal de posibilidades sobre nuestras manos. Y aunque palpitan todavía algunos paréntesis sobre nuestra razón y, sobre todo, sobre nuestra condición vulnerable. Permanece el instinto primigenio de creación. Ya sea en un formato legible, audible, visibles o, incluso, tangible. Parece ser que aquel subterfugio adolescente en forma de impulso se ha despojado de pretensiones egocéntricas y ha germinado, años mediante, un argumento coherente sobre el que las aspiraciones figurativas ya pasan a ser un pretérito grotesco ante un vórtice placentero y, por encima de todo, propositivo.

Pura violencia

2011-02-10T12:41:00.000-08:00

Aquí yace el rastro que voy sacudiendo en meses
Plegando mi certeza sobre la integridad total
O tal vez ingeniando un aullido
O un inicio magistral.
Por favor que no cierren el cielo,
que no empujen al subir.
Creo que voy a instituir las ansias en un paraíso ingeniado
La piel indecible, los nervios uno a uno
Alojar toda miseria para fermentarla después
Entre un edén descolorido y una pena abdominal
Habito hoy en día mintiendo la hora
Pero habito al fin, suponiendo ceder estas palabras
Al primer instinto natural.

Si

2011-02-10T06:14:00.000-08:00

Si las cosas hablaran -
pero si hablaran, también podrían mentir.
Sobre todo las más corrientes y poco apreciadas,
para llamar finalmente la atención.

Da pánico pensar
qué me diría tu botón descosido,
y a ti, la llave de mi puerta,
esa vieja mitómana.

(Wislawa Szymborska - Antología - pág 78)

Tregua

2010-12-29T11:48:00.000-08:00

Lo poco que recuerdo son sus anémicas manos leves sobre las mías, fingiendo penetrar con gracia su aliento en un roce de compensación sobre cualquier trivialidad. Así lo presentimos, habiendo retirado el último corpúsculo de unión cordial y, raudamente, cobrando el sentido efímero de aquel efecto sobre el espíritu. Quise huir la mirada en la perspectiva lúcida de aquel entorno frívolo, tal vez pretendiendo denotar un aire hipócrita que contrarrestara aquel cortejo precario, o quizás sucedió que la secuela inmediata de aquella cópula perecedera fuera más suya que mía, pues apenas habiendo recobrado la conciencia, recuerdo un silencio del paisaje, unos ojos retraídos en la misma incertidumbre, la iniciativa latente de dar la vida entera por aquel minúsculo instante. Advertí, de un modo repugnante, que el mundo alrededor seguía su curso, aunque ya la fragilidad se estremecía aparte, lejos de aquel impacto resonante que acallaba, un segundo atrás, todo método racional. Ya el eco silbaba dos historias recíprocas, tal vez el sonido subconsciente de Kangaroo, cortejando el vacío de las palabras, tal vez, desde el otro lado, una expresión entre sonrisa y somnolencia que solo anuncia una correspondiente respuesta calcada, otro silencio, en seguida Blue moon.

Llamé involuntariamente a mis instintos a un brusco desenlace que secó cualquier sospecha, vi encoger sus dedos como ocultándose de los míos, tan inseguros como frágiles. Hubiera deseado que aquel silencio detonara con una frase más acertada, pero un comentario sobre el tiempo no es precisamente una reflexión simpática, por donde se lo vea. Luego, de la misma forma, creo haber retraído todo mi ser, visiblemente debió parecer obvio que mantener la sensatez y la discreción era, en mí, una tarea imposible.

Cuanta desidia hay en levantarse, meses después, sabiendo que sigo atrapado en aquel intervalo de sugestión inconclusa, viéndote escoltada, viendo aquella sonrisa lejana en un loop eterno.

Travesía de los signos

2010-10-13T09:59:00.000-07:00

Desearía enfocar todo mi juicio a creer que entre este paréntesis suspicaz se halla algo más que la miserable formalidad recalcitrante, algo que fuerce el lenguaje coartado y nos descubra emanando sueños lúcidos del mismo arroyo caliginoso. Pero esa sospecha previa, esa duda nauseabunda, me inhibe de repente todo impulso. Todo vuelve al espacio insípido y, a veces, me reconforta la idea de que en lo contiguo a esta estrechez se halla vigente aún un mundo habitual que entretiene mis días y los vuelve, en su automatismo predecible, una práctica vacía pero segura. Me explico mejor, la trama del asunto consiste en permanecer latente bajo la sospecha, la tuya; y si en esta presunción lograse entrever un ápice de compensación, una respuesta mínimamente perceptible, entonces descarto la rutina y viajo al delirante juego osado que atenta tu impavidez. Y el escenario se torna una recreación lúdica de la demanda, un asomo imprudente al vacío.

The Jesus And Mary Chain - You Trip Me Up

Fragmentos de un discurso armonioso

2010-10-10T12:39:00.000-07:00

Aquellos noches de la niñez se las pasaba uno descubriendo a cada paso algo diferente. La edad propicia, se dice, para establecer los cimientos de la personalidad y sus misterios inasibles. Eran aquellos años venturosos, donde la ignorancia mágica se anteponía por sobre la complejidad frívola de la adultez, su inevitable influencia sobre la naturaleza de la identidad todavía es algo a lo que la melancolía me hace recalcitrar. Particularmente en mi caso aquel lapso entre la consciencia germinal y la niñez propiamente dicha fue (al margen de lo nebuloso y lo peregrino) una edad colmada de influencias indirectas que oscilaban entre personajes alegóricos y, por supuesto, la siempre euforizante música del alma.

El primer recuerdo consciente sobre la materia sonora que tengo, está arraigado a aquella veta viajera que mi familia optó a principios de los 90, después de haberse dado aquella oportunidad y aprovechando mi maleabilidad, Bueno Aires fue el contexto general donde se desarrolló gran parte de mi condición, al menos de manera subconsciente. Aquel periodo de exilio fue donde se desarrollaron los primeros recuerdos, las primeras imágenes vitales de mi hábitat. También, ese paso fugaz por tierras porteñas, fue el escenario de mis primeras amistades y por supuesto, “viejos” mediante, mi primer contacto con la música.

Para el final de los años ochenta la Argentina de Menem estaba sumida todavía en la recuperación parsimoniosa del desastre dictatorial, sin embargo, aquella crisis no dificultó la posibilidad de que mi padre pudiese ejercer sus estudios post universitarios con absoluta regularidad. Por mi parte, y debido a mi cortísima edad, los sucesos alrededor se me iban articulando de a poco en formas instintivas que a larga se observan como escenas abstractas de un largometraje o, en este caso, sonidos e imágenes que se entrelazan por entre los genes para fecundar todo lo que en la madurez se asume como inherente. De este modo rebasó en mi la influencia directa del rock; primeramente argentino, e indistintamente también del rock anglosajón. Claro que dicha influencia se profundizó ulteriormente con la insistencia constante de los vinilos, los cassettes y los recién aparecidos discos compactos.

Ya asumiendo toda ese conglomerado cultural, y con la suficiente edad como para asirla sensatamente, volví a Bolivia y emprendí mi vida bajo los estatutos propios de la niñez. Entre la majadería y la ingenuidad que implica el crecer, mi escasa edad me hizo dar cuenta que a lo mejor no era tomado muy en serio por ese mundo supuestamente razonable, por los “grandes”. Y mi primera alternativa defensiva fue refugiarme en lo más recóndito e inaccesible a la austeridad de mi entorno. Así floreció ese afán de búsqueda constante que aun hoy predomina en gran parte de mis horas, pero no hablo de aquella ambición pretensiosa que se les suele atribuir a aquellos indagadores ávidos de la verdad suprema, aquel escollo parece haberse superado con la llegada tardía de la razón y la obstinación auto inducida de que la verdad (que es un adolecer general) se la encuentra en parajes más sensatos que el escape eterno. Costó mucho asumirlo, pero los resultados parecen hasta ahora evidentes, la música a la que vuelvo eventualmente no me produce una añoranza absurda y es satisfactorio saber que cuento con un resguardo sensato que se representa en cosas que van más allá de la identidad; es decir, ya no a esa irracionalidad de autoproclamarse partidario de una forma artística, o un sector académico, ya no ese fanatismo adolescente que irriga la identificación.

Todas esas imágenes, sonidos y letras que en su tiempo devoré con una avidez desarraigada, ahora son la articulación consciente de una nueva perspectiva que sigue escrutando con prudencia los rastros de un camino eterno y placentero.

Blind Melon - No Rain

árbol

2010-10-01T19:40:00.000-07:00

No hace falta preguntarse si en algún recodo de su estabilidad se halla impresa algún reflejo indeliberado, que si en ese verdor opalino se encuentra un conglomerado genético capaz de incentivar la quietud y llevar entre el azar sus ramas hacia el albor. Pero eso sí, me preguntaba si cierta parte de ese instinto se inscribe en la lógica misma de la vida, en la discreción que mueve los días entre buenos y malos, si acaso en el vigor involuntario que rige la búsqueda eterna de las plantas se halla reflejada esta parte irresuelta de la condición incrédula de los hombres. Podría conformarme con mitificar lo divino de aquella noción, verme reflejado en aquella capacidad cambiable y perfectible, asumir como propia dicha aptitud botánica. Pero, ese silencio sempiterno, esa estabilidad, es como que se afina casi inmediatamente con mi laberinto y desde mi inquietud homínida puedo acoplarme a ese ritmo sereno tan solo percibiendo su jadeo invisible, rompiendo las barreras establecidas por el racionalismo, puedo toparme con mi reflejo pues es tan solo el atisbo inconsciente de otro paralelismo que en su absurdo guarda la afinidad de toda la hermosura.

Oficina

2010-09-29T12:49:00.000-07:00

Parece gustarme más lo insostenible
Cuando aquel que ve en su labor
Expectante ante la certeza académica
Un futuro radiante
Casi siempre elegante
Yo miro hacia el riesgo versátil
Que subsiste afianzada en la fe
Como evasiva del tedio
Y del silencio, ciertamente.

acto inexplicable

2010-09-28T20:05:00.000-07:00

Creo que amo esa parte glacial de tus respuestas, esa réplica, a veces difusa en la lógica discreción que se inyecta a cada frase, otras, apartada en la poquedad del laconismo más indiferente. Hoy de nuevo puedo verte y creerte dignísima de este plectro deleitoso, aunque afuera estremece el cielo atroz su indolencia, y desde mi espera solo te hallo consecuente. Pobre voz, aullando restos de resignación, callando para si su cansancio. Es como apearse del confort regular que sirve tu caridad. Profetar tu deshielo o morir en tu nombre.

ludópata

2010-09-28T19:47:00.000-07:00

Cada tanto resisto mi voluntad en las miserias de la afonía, me siento en alguna orilla y aguardo paciente siquiera un rose leve, una parte urgente que se arrogue el deseo bilateral de esta humedad. Habrá seguramente un lugar para redimir este pulso apasionado, mientras el neón ahuyenta el ritmo lúcido de las calles vespertinas, y muere el sabor gracioso de esta tarde abstemia. Tendré a la mira una mano exquisita que peregrina esciente. Me dará el asilo de su misericordia, su ternura consonante.

Dejo en el tintero esas horas vacantes para salir del santo presidio y atreverme como un tahúr al juego hipnótico, apostar tu nombre a cada turno. Me toca vencer la fantasía en el tablero, porque así es como te entiendo en este viaje de subida. Vuelvo a incrustarme este recuerdo acompasado que quiebra sus horas desteñidas en la ventana, y así es como surge una página que trasluce el resplandor de voces perdidas en el azar. Yo, leyendo tu vanidad en el filo de la resignación, parezco entregarme al interés que deja esta desventura lúdica.

la técnina del delirio

2010-09-27T08:17:00.000-07:00

Ascendiendo a un cielo artificial, padeciendo entre el orgullo
y la inocencia,
no hay redención.

Los subsuelos de la gloria, el enclaustro narcótico.
Este es el escenario y, perdón,
es materia perdida.

Cada plegaria vale lo que en su fe se halla imbuida,
la demencia existencial,
la presunción alegórica.

No ves que en lo propio prima lo esencial,
que hacia afuera solo reluces tu ingenuidad.

La droga como método de abandono,
estampas de algo que en su afán de crecer
se invierte alelado.

La asepsia y la antisepsia, la pureza, y la purificación.
Un intervalo distante entre el método y lo espontaneo.

Que viva el idealismo, pero que viva de corazón
cuando exista todavía un mundo al que evidenciar.

Musa

2010-09-05T15:44:00.000-07:00

Tienes el impacto de la consecuencia,
hasta una vida digna,
pero la adversidad me colma la destreza.
No te puedo,
etcétera…

Dos-mun-dos

2010-09-05T15:28:00.000-07:00

A quien será que miras desde la instancia, desde la caridad inoportuna e inducida por su propia venia. Pues en este escondite te invoco en la prórroga, como siempre, es decir: vacante. Y los aires desbaratados que traen hasta aquí tu jadeo rozagante, la fragancia ansiolítica, ¿a donde será que va desde hoy en adelante?
¿Donde se remonta tu albedrío, que desde esta anemia se sospecha ajena, inexpresiva y sometida a la demora que abre esta médula? ¿Para quién vale la espesa gravedad en este cielo infecto, corrompido por el germen de la hipocondría? ¿Para quién el borde indemne, la sátira, ahora que sangro la resignación desde la suela que va por tu senda hermética? ¿Dónde se acopia tu andar?, ¿en el yugo modal de la norma?, ¿en la formalidad primitiva que ni me nombra?, ¿dónde muere el último acto, sin humanidad para absolver esta culpa?

Trecho

2010-08-30T10:12:00.000-07:00

Distancia improcedente, harto discutible.
Cual calle impaciente que altera el semblante.
Orillas íntimas de un labio entreabierto,
Que funde el azar desde un valle oxidado
Distancia múltiple, que me desmaya
Me oscila el sueño,
Me esconde la muerte.
Estoy que desdigo a mi constancia
Al empeño de una vereda que acecha el reflejo
Las muchas normas y gestos
El filo y la ausencia.
El éxodo métrico que me hace sin ella.

Los adentros

2010-08-28T06:19:00.000-07:00

Erase el delirio, un salto insuficiente, privado de cálculo cualquiera. Una acrobacia delicada sobre los vastos apetitos. Erase la dualidad, la simetría que no escapa al frío, ni a la saliva. Cuando se levanta a disgregar su irreligión entre escamas que increpan la teoría. Cuando los adentros se inyectan a tornapunta, como el afecto dejado que rezan los desalmados. Las caras consonantes que se abandonan a la incertidumbre, al régimen estacional oscilante y sin predicción. Erase entonces, y de algún modo un pretexto urgente, la pura erupción de un latir semejante, eso, y tal vez la suerte arrugada de quien delira esta cagada.

Fisiología de la extrañeza

2010-08-25T16:24:00.000-07:00

Me quedé descolgado, en la punta suculenta que asalta la paz, una oración tajante en su lógica, fría y convulsiva como la academia. Me quedé seco de pensamientos; “no puede contestarte más”, o algo así, “intentas en vano”, lo literal del asunto poco afecta. Volvía al calvario o viceversa, un descenso brusco mas bien, áspera la sencillez de una advertencia, o un enunciado como si nada, como si NADA. Los rostros y los sonidos centrifugados en la sorpresa son testigos de aquel vacio estupefacto. -Debería apresar mi escaso aliento hipócrita, huir a una explanada y esquivar la autoimagen-. Algún silencio absoluto vacila en los rincones, de a poco sublimados, en el flashback. Una posibilidad celestial, por un lado, la dichosa conformidad de la amistad, la dualidad severa, la tonalidad imprecisa que divierte la faena; es el antagonismo de un vertiginoso afán: soñar agudo, despierto soñando, trascendiendo, propagando, vulgarizando la realidad desde los cimientos en un segundo, quizás dos. Ella estará entregada a otra frontera, al desperdicio cotidiano del autoengaño, pero yo me coso las úlceras y parece que nada pasa alrededor. NADA

Los verbos conjugados se apretujan en la brevedad, en la franqueza de su incultura, ahora me toca corromper mi sorpresa, ¿Cuánta opciones tenía?, algo así, un impulso nervioso que subyace a la realidad: “me muerdo la lengua”, aunque aquello no era un enunciado, sino el impulso mismo hecho mierda. Hecho mierda yo en realidad, quedé en alguna especie de desfase existencial, sin campo suficiente para la recapitulación, la cifra indecisa era pendiente en otra milésima furtiva. Como un argumento inconvincente, me jalé las palabras impensadas, las saqué de mi fachada, como si fuera la nada que se impone en el entendimiento, el juicio maquinal de la matemática. “Que huevada”, no logro precisar mi respuesta, resuena una marcha militar o fúnebre quizás, mal tocada. La contingencia se escurre en un dialecto desestructurado, frágil como la memoria, la insignificancia de aquello se nombra con entrañas, con sangre de algún cuadrúpedo. Luego el silencio, la implosión reposada en un asiento de trabajo. La onda expansiva es esta grafía, algún imbécil, tal vez NADA.

experimental music love

2010-08-25T09:50:00.000-07:00

Vaya uno a saber lo que el ciclo perdurable traería en su nobleza, alguna danza efímera, mal entretenida quizás, o el himno supremo de un universo cognitivo, un nirvana hecha mujer, o madre tal vez de los cielos fragmentarios que unifican las pasiones. Debería, en un intento exasperado, digitar las moléculas que la inclemencia humedece, clamarte en los jardines inmaculados con brazos radiantes, desconocer que tejes tu baile aparte, en manos incrédulas, ajenas. Deberías percatarte de este cielo

escuchando: The Magnetic fields - Queen of the Savages

Providencia

2010-08-25T09:05:00.000-07:00

Donde las calles maltrechas se confunden con la osadía, el imaginario ficticio que destiñe el efluvio reminiscente. Allí y solo allí se reseca algún lema afectivo, algún aliento de simetría, de cadencia cósmica; “hoy” es una ofrenda, un sueño policromado, es el ajedrez reprobado que transfigura la regla; las consonancias de una virgen sacrosanta que quiso beberme y yo quise beberla a ella también, al ritmo turbio de aquella osadía, el empuje desahuciado que ventila la asfixia, pudo ser, la senda inequívoca, ideal, impar; pudo ser, la exhalación de un aura perfecta, una luna difícil, una muchacha inmutable.

Recidiva

2010-08-25T07:35:00.001-07:00

Merezco esta pena superlativa, este manojo de nervios que asalta el sosiego, merezco incluso la condición desahuciada que su detrimento deja. Existe sin embargo una impresión que da forma un escarmiento y se percude a distancia la única pista disimulada, se distingue ahora inverosímil entre la viveza. Espero intuir de su silueta ausente un latir reflectante, no puedo esperar mucho más, cada espacio entre líneas se llena de preguntas sin receptor, de calambres aórticos y quemaduras de sol.

Se convulsiona la insonoridad del cuerpo mientras tu indiferencia descansa en gemidos disonantes, tal vez perdidas en otras sendas que disimulas con gentileza. Y es allí cuando encarno la miseria, la perplejidad oscilante; me invento esta pena ambulatoria, que no es tan pena como suena, sino como un desengrane de la misma noria.

Melodía anacrónica

2010-08-24T20:33:00.000-07:00

People tell me it's a sin
To know and feel too much within.
I still believe she was my twin,
but I lost the ring.
She was born in spring,
but I was born too late
Blame it on a simple twist of fate.
(Bob Dylan)

Persiste en la armonía frívola que entretiene la ilusión un sabor a imposible, una desintegración acompasada y perpetua de los ardores que juegan entre manos retraídas, en esquinas borrosas de poca convicción.

Queda esta miel abatida que promueve mi cada vez menos usual afecto, en algún contorno deslucido seguramente o en los labios vacantes que se ofrendan al estoicismo más impávido.

Puedo embargar el nefasto desenlace que figura tu indulgencia, tal vez huyendo en el clamor sumergido, pero puedo, ante toda norma compulsiva, profanar tu amor en el impulso, desmentir la historia, disfrazar los indicios parvos que armonizaban a la exquisitez con tu sosiego.

Tan solo despliega tu cobardía en un intento final por abrigar la concavidad, arrinconar la espesura de lo inmaterial (pero promisorio), es lo que falta bajo esta ironía. Puedo y debo llevarte en alguna efigie hierática, calarte la memoria con ruido blanco, perdurar como sangre en las comisuras la delicadeza de tu esplendor, la poca certeza que conllevamos junto al azar. Puedo untarla calma supuesta en los rincones de mi cruz, desvestirte aún de aquel simulacro descorazonado y llevarte a la cresta del anhelo más pulcro.

Preciso ese murmullo vacilante que celas atrás de palabras no dichas, yo existo en un exilio lacónico, pero reintegro el sueño si me entregas el azul profundo, la tibieza ansiolítica que rompe la noche pétrea.

Pluscuamperfecto

2010-08-16T13:08:00.000-07:00

Se van abriendo los lastres dispersos que cohíbe la demanda, se van disgregando en la rosa piel, como bálsamo hediento que remienda su desmaña.
Se esfuma la penúltima esencia del abismo, ahora que canta la pericia, ahora que los gerundios gramáticos rebosan la vigencia; luego el impuesto aproximado que antecede la señal dice que siente una impávida luminiscencia.
El lienzo es el mismo estrépito fugaz que entibiase la agnóstica sequedad, el enigma esta en la intimidad, como siempre, en la fluorescencia de los años mozos; en la plusvalía de la memoria que trasgrede la sensatez.
Va cayendo dedo a dedo la sincronía mecánica que viaja imperecedera hacia la algoritmia. Ve su rastro asimétrico disgregado en el reflejo, es inaguantable tanto verbo en pretérito, tanta morriña, la resaca colectiva es evidencia del recelo, el importe del invierno es el silencio altruista que excede la propia multa.

Asiento trasero

2010-08-14T13:01:00.000-07:00

La pista de escarcha arremete el dilema, es una noche insoluble de palabras al suelo. Camina al lado suyo la correspondencia precisa de un latir vacilante, una vastedad de silencios que resguarda su anhelante cobardía. La concavidad, los pasos en sigilo, la discreción y la mesura como método sublime. Asoma la mano frenética desde su sombra, molécula por molécula, el camino parece exento de adversidad, aunque la ausencia invernante supone una inquietud manifiesta en su lentitud. Los ojos disecados en cuencas ávidas de simpatía, credulidad quemante consume la palabra precisa. Prefiere la espera en las afueras de un café cortado, en la apariencia metafórica que la inexperiencia patrocina.

entre parentesis

2010-08-11T11:21:00.000-07:00

Imaginar el cúmulo de estrellas asfixiando su viveza en el celaje glacial, desterrar la linfa inconsistente, amorfa y vacilante que se evapora en la discreción de las mejillas; suponer que anido en la profusión viscosa de relojes vibrantes, en los recodos meníngeos de la memoria; saber que la orilla no termina en la espera, ni en la reseña encamada de un sueño compartido.

Resumen de noticias

2010-08-08T18:46:00.000-07:00

Lo que queda de esta ausencia resiste en la brizna limítrofe de un invierno menguado, se guarda en la retina ilusoria de estampas ajadas, marchitas por el deslustre creciente que vierte su condición vacía y la más absurda de las nostalgias. Mientras huye la tarde de un soplido, quedo abrigado de ilusiones hirientes que se prestan a la sencillez de un lamento sedativo. Se despinta el celaje y era el sol crepitando en la vasta afonía sideral. Tu cuerpo soluto en la neblina, el pálido confín que te imagina. Cobijo tu horizonte inmaculado desde la humareda, padeciendo el frio que desencanta tu ausente vereda.

Invierno fatal

2010-08-05T12:01:00.000-07:00

Este invierno inútil que acecha nuestra tez efectiva, destellando utopías precarias y noches febriles, nos descubre ajados por la tenue lumbre que destiñe el trajín, y es así cada semana. Creo que nos escurrimos en la sospecha mutua, en la caminata impasible que baja la mirada ante el instinto pasional, creo que nos auscultamos en diferido el léxico vacilante que miente a cada silencio, nos reserva una fantasía ávida que desmenuza la cordialidad de un “buenas noches” y un “hable conmigo, por favor”.

tratado de patología

2010-08-02T09:50:00.000-07:00

Rugen cenizas del porvenir, el deshiele sideral, la tenue premonición de un latir reverberante que crece lejos incapaz de bautizar la frialdad. Se filtra en la palma absoluta un recuerdo inmaduro, evocando apenas la sal inmoral de labios incipientes que se sienten propios. La palabra suficiente circunda lo enfermizo, la escasez estelar, de nuevo, repite desde el cielo un canto ávido de amor que destierra los arcanos, la sangre escarlata crepita en el fondo inanimado de sus ojos sicarios, recogiendo el disimulo entre miradas disecadas. Un segundo maltratado esta mañana se cubre la piel de voces penetrantes inventando una tangente perpetua de soledades que discurren el deseo.

1:35

2010-07-27T13:56:00.000-07:00

La risa purulenta cruje indolente esta piel, colmando mi ardor con su linfa. La llaga, el ritmo aleatorio es este pálpito de luto, a destiempo, que tirita confuso sobre cantos que no se oyen más en la noche. La gente se orilla ante lo absurdo, oscurecen de miedo ante el verbo sangre, disipando en el aire sus hálitos rancios, sus soledades errantes que se miran a través de péndulos escurridos en sus muñecas, las agujas de una vida que se esfuma en veredas al pasar, ida y vuelta por las deshoras; miradas malgastadas, la escarcha perpleja que destila el ansia, el día o la noche, la dicotomía sempiterna que destila la oscilación. I’ll be here, a pesar del baile roto noctambulo que se precipita sobre roces medrosos, a cada cuadra desteñida, a cada despedida. Mientras, como siempre, el gentío desangra su chabacanería y desde el fondo de una pupila se impregna la noche pálida a cada mirar. Soy el desvelo que ahoga en secreto la sed, la finitud estelar que ignoran los inanimados. El afán, que parece que existe en alguna parte, el afán, de nuevo, que se sacude las palabras y se sucede al unísono con tu andar, I want to hold your hand.

La deuda interna

2010-07-20T14:07:00.000-07:00

Revuelvo afanoso las florestas que resecan sus sueños con temor, como se alzan hasta el cielo escarbando un paraíso; revoloteando estrellas prófugas de la sal que entretejen su vuelo efímero en mis latidos. Se humedece esta piel, mujer, y reverdece la pampa sedienta en un súbito suspiro, escalofríos en espiral descienden por la médula. Entretén los recuerdos de relojes sombríos, maltrátame el universo que encubre a las plegarias, dame constancia, yo patrocino tu ansiedad, tú comúlgame en silencio.

Muerte chiquita

2010-07-17T15:05:00.000-07:00

Dibujando rasgos fuertes del tiempo inclemente que pulsa en éxtasis sobre hojas del aura, seduciendo apenas el silencio ingenuo que late sin remedio en deseos que se olvidan al pasar. Voy sin equilibrio, con ganas de oscurecerte en mi avidez, ser una luna rosa incandescente que prolifera su malicia en tu idealismo, ponzoña escabrosa que te roza, tantear con un dedo el borde de la muerte, la pequeña muerte que se ocluye en la indecencia, en las vísperas carnales que nos halla ignorantes todavía y nos resigna una piel irresuelta. Voy obstinado a tentarte, a gastarte la mente rumiando tras miradas pendientes.

Casa en la playa

2010-07-11T09:58:00.000-07:00

El Toggle Repeat está activado y suena Take Care. Creo que podría aseverar, como si fuera un neófito oyente presto a la nostalgia o al placer seguro, que este es una canción para la dicha atemporal de lo que va este 2010, ¿Sonó trillado?, no importa, Beach House ya me ha hecho lo que sobró del verano pasado y así también lo que se entiende por el invierno, al menos de este lado del planeta. No en vano tanta estima, pues me he topado con ellos en su debido momento, primero con su disco Devotion y ahora con este (más accesible) Teen Dream (2010), que se da a conocer a principios de año y que mantienen vigencia junto a un puñado de bandas y, en especifico, discos que no paran de sorprender, otros que se hacen esperar, otros que decepcionan y otros que tan solo prometen, cumplen y se van derechito al olvido. Pero, se debe advertir que en esa inmediatez luce su magia ya que todas se presentan actualísimas, pues, su difusión general (ilegal o no, es debatible) la democratiza y pone en ventaja la posibilidad de estar al tanto con todo lo referente al mundillo indie. Ni hablar de que esta suerte de beneficio le da un aire más que interesante a la música, pues el no disfrutarla en su debida época es como intentar comer ciruelos en invierno. Por lo tanto he aquí algunos discos maduritos para esta temporada que va desde Enero hasta Junio, los mejorcitos por cierto

Beach house – Teen dream
The Morning benders – Big Echo
Tame Impala – Innerspeaker
LCD Soundsystem – This is happening
Broken Social scene – Forgiveness rock Record
Delorean – Subiza
Pantha du prince – black noise
Local Natives – Gorilla Manor
Surfer Blood – Astro coast

Paisaje de un sentimiento de culpa

2010-07-10T06:26:00.000-07:00

¿Sería un doble atrevimiento correr la cortina de este secreto diplomático, osar desgarrar la dualidad de estos cuerpos que se miran en reserva de la infinidad, en la espera formal de un cielo cómplice que, dadas las circunstancias, se nos va sofocando? ¿Sería, acaso, desvergonzado ansiar el complemento justo de estos dedos friolentos, de este paladar de voces que buscan entonar con tu afonía? ¿Sería propicio buscarte bajo la cruz del sur, con esta luna azul inquieta que nos priva todavía de almohadas y de humedad? ¿Será que amanece al fin, y esta silueta nocturna despeja nuestra ceguera? ¿Será que es imprudente soñarte sin al menos conocerte?.

"Paisaje de un sentimiento de culpa"
(Oleo sobre cartón 63 x 44) - Quino Zoncu

Como combatir la soledad

2010-07-02T18:02:00.000-07:00

Me tienta sentirte viva, aunque sea irresuelta todavía en alguna soledad. Me cuesta mentirte con vanidad que la muerte es mi estirpe, pues no pertenezco siquiera al equipo doliente de los inanimados. Yo te supongo ámbar, descalza en un jardín vivificado, atenta a las noticias matinales que predicen con voz de ilusión que el calor se disipa. Yo escribo seguido, ajeno, por supuesto, a tu sentir y a todo pronóstico. Evado el impuesto del dolor porque a esta hora impávida solo queda inhalar y exhalar. Smile all the time

Wilco - how to fight loneliness

re: Stacks

2010-07-02T16:17:00.000-07:00

Como te escurres sabiendo al dedillo esta trampa o será que naciste en el paralelo recóndito del orgullo, pues advierto que no hago reparos al escribir, no tengo que sentirme un confeso asiduo a tus materias. Declaro. Sueño despacio que nos vamos de noche, ultimo apunte sobre la espesura de tus cabellos: nacen, vienen curvos, inocentes al ojo del diablo, luego se caen y explota el cielo en pedazos, esto es el amor malhablado.

My aim is true

2010-06-30T20:10:00.000-07:00

La verdad, presiento que es prematuro que sepas la verdad, prefiero pretender que ambos vivimos en una conformidad alterna, tal vez similar a la verdad que ocultan tus miradas, y me permito hablar de ellas como si las conociera de siempre, porque al menos así, la verdad, esta verdad, pueda resultar lo más propicio; y en ese juego de presunciones, hacer valer lo que es, lo que valga más que esta siniestra (y supuesta) verdad. Yo también juego a reservarte esta verdad, que a la hora de la hora, resuene en mis miradas y en todo aquello que oculto por miedo a la verdad.

incitación

2010-06-29T22:22:00.000-07:00

Quedaba solo tentarte,
Cerca e inalcanzable,
Dos roces recónditos que se temen
Que se crean y se penan
Quería inquietarte así
Imponiendo impostura
Quería, mientras tanto
Pero tanto que moría
Y me perdía en hojarascas
Florestas hechizadas,
Desimaginadas, desdeñadas.
Falsos ojos azabaches
Presos en mis cuencas
Se me abren impacientes
Como labios sin fronteras
Que te ciñen desconocida.

play, stop, rec

2010-06-24T20:14:00.000-07:00

Ah, los días por llegar, traerán de nuevo su palidez disimulada y una visión, casi siempre, premonitoria que cumpla a rajatabla las expectativas de la gente. Y por las calles el mismo afán pretencioso, la idea cabal de un destino prediseñado, pero ¿como, entre tanto desencuentro, tantas soledades inconscientes aún de su condición deshabitada, se hayan inmiscuidas señales de humanidad?, esa tregua, al menos ilusoria, podría ser todo lo que importa de allá afuera.

Yeux meurtriers

2010-06-18T17:31:00.000-07:00

Doy con tus ojos, no puedo evitar entrelazar los dedos en un acto involuntario por disgregarme, tal vez en la previa huida haya surtido efecto el evocarte inédita, ahora ya es tarde, me escurro en el suelo, pierdo toda evidencia sobre mi existencia, sobre las pistas dispersas en ella, fotos como recuerdos, sonidos ligeros gimiendo humaredas, ¡no hay piedad con el pasado! El cielo desbordado se inyecta en mis células, puedo recordar apenas el fulgor de aquel instante, lo tejo cual si fueran rastros descoloridos, tan solo destellado por la fluorescencia que, ante la duda, prefiero pretender que sí. Apenas te evoco, perdida en un futuro ilusorio, indiferente a esta sombra que te pinta incógnita, colmada de signos de interrogación, de letras vírgenes y seducción. Me lanzo a la incertidumbre porque afuera se estremece parte de la historia, y al frente tuyo me estremezco yo, elucubrando laberintos, puteando hacia adentro, adicto todavía a ese instante repartido en dos ojos que se ven en mí, que se entierran como daga en mis testículos vaciando la tinta de la vida. Yeux meurtriers! Mira el desastre que has causado, dos ojos, no uno, sino dos bastaron para detener el tiempo y reescribir la historia, ahora corro una suerte de papel o de piel, no importa, me dejo caer de nuevo al frente tuyo y escribo acertijos que saben a jarabe, todo yo derramado, alguien comienza a hablar y despierto ante vos, bajo la mirada no más.

El ritmo del lunes

2010-06-16T14:16:00.000-07:00

La promesa obvia suele sonar medio estúpida, pero a estas alturas, lo admito, no estoy para lidiar con mi propia culpa, ¿Qué traen consigo los cambios estacionarios que aletargan los pasos de la faena? Prefiero creer que esto no es una cuestión de insolencia pos adolescencia, nada que ver, me niego (reniego). Ni el tiempo escasea, ni alguna musa se adjudica (punto a discutirse), así que mejor rajar la sesera y seguir estudiando, que el tiempo alcanza para regodeos, vicios, ilusiones, desilusiones, alucinaciones, etc.

Pd: esto no es un post per se

De un feriado naranja

2010-06-03T10:27:00.000-07:00

Al parecer la vacuidad de este jueves solo parece colmarse con la idea de dar un paseo al parque, ¿hacía falta aguardar por una oportunidad tan evidente como esta?, psee!, suele transcurrirse las horas de la mañana en nebulosas aulas que, en mi noble modestia, prefiero acatar sus condiciones, y ante tan desolador paisaje una caminata bajo el sol no viene nada mal. En fin, preparar un playlist para una mañana, intuyendo con antelación que no encontraré a algún conocido, es mucho más sencillo si se pretende estimular el espíritu alborozado y sereno que tiñen los arbolitos (tan escasos en mi Oruro natal) a esta hora, de hecho cuento con un bagaje musical bastante equipado para estas situaciones de intencionada soledad.

“Walk in the Park” de Bech House parece ser lo más evidente por el momento, amerita reducir los pasos por minuto y disfrutar plenamente de un escenario cuasi veraniego, hasta me animo a devolver el balón que cae cerca de mí con un gesto de amabilidad (han pasado años desde mi último puntapié futbolero), a la misma velocidad y siguiendo un orden aleatorio empieza a sonar los acordes iniciales en el Wurlitzer en “Two Weeks” de Grizzly Bear, el enganche perfecto para mantener el ritmo de la mañana, ya van como las 9 y ante una breve interrupción en el celular, arranca “Días dorados”, melodías libres de cualquier intento forzoso impregnadas con sencillez lírica y dream pop a full, caen como anillo al dedo, mi mañana está hecha, adelanto un par de temas para esquivar cualquier obstáculo inapropiado en la inspiración, “If you’re feeling sinister” parece obvio y mi amor por Belle and Sebastian me obliga a escoger una más, Judy y el sueño de caballos, los motivos van surgiendo de a poco, lo que comenzó como una prueba azarosa de querer impregnarme del ímpetu otoñal que converge en este feriado, ahora parece una oportunidad ideal para recargar las pilas al sol, no sé, llenarme de este impulso superior, por cierto Ariel Minimal y Florencia Ruiz son invitados más que necesarios hoy, “De un sábado naranja” parece salido de la “pecera” más folki y serena . Siguiendo el ritmo matutino y procurando caer en trivialidades románticas… demasiado tarde, tenía que suceder tarde o temprano, para aminorar impresiones desfavorables al respecto escogí “You and I” de Wilco, si se me permite entre tanto regocijo mañanero exponer algún suspiro, por favor, en todo caso el despiste es momentáneo y casi imperceptible si se advierte que alrededor de las 10 esta plazuela se ha convertido en punto de encuentro de generaciones rancias, niñatos, mercaderes y demás protagonistas que me obligan a emigrar a otro refugio espiritual. The morning has broken

Beach house

2010-05-04T13:28:00.000-07:00

Un candidato firme a ser favorito del año es, sin duda, “Teen Dream” de Beach House, si el verano pasado fue Girls quienes cumplieron el rol de asignarle un sonido oportuno a aquel lapso entre la nostalgia y la alegría, este año se pinta aún más sentimental con canciones tan efectivas que bordean un poco el romanticismo, la soledad o el regocijo cuasi melancólico en “walk in the park”, o la hipersensible “Take Care”.

Shelia

2010-05-03T17:16:00.000-07:00

Admito que encontré esta banda a destiempo, casi inmediatamente después de toparme con el cyptograms (tambien a destiempo), total, esta demás resaltar la sutileza con la que Bradford Cox asume Logos, llevando la languidez de su sonido con un halo bastante volátil, y así transcurriendo 11 canciones aparecen algunas huellas de Pet sounds y Loveless, pero no evidencian un claro homenaje a aquel rotulo. En definitiva uno de los favoritos del 2009.

Parte de la religión

2010-03-05T09:44:00.000-08:00

The wind – Cat Stevens (la Fe plenamente expuesta en un minuto y medio por él, ahora, Yusuf Islam)

Seahorse – Devendra Banhart (un tema q, según Devendra, habla sobre la reencarnación y el viaje alquímico de nuestras emociones en el no-tiempo (…), bastante jazzero eso sí)

Bodhisattva – Steely Dan (Bodhisattva es un humano que alcanza la realización espiritual, como Buda, el tema habla sobre la percepción frágil del misticismo oriental en poder de occidente)

Faith Void – Bill Callahan (ateísmo neto, “es hora de alejar a Dios” canta una parte)

Faithfull – Pearl Jam (la desarraigada cristiandad en tiempos modernos)

Gates Of Eden – Bob Dylan (Bob decía que esta canción era “una sacrilegiosa canción de cuna en Re menor”, hay un montón de temas del Bob que podrían estar en esta lista, se aceptan sugerencias)

God – John Lennon (bueno el titulo habla por sí mismo, otro tema podría ser Instant Karma)

My Sweet Lord – George Harrison (himno de himnos, quien no se hizo Hare Krishna solo por George?, me incluyo, total George puntualiza que el Aleluya y el Hare Krishna son en esencia lo mismo)

Parte de la religión – Charly Garcia (el Charly más pulcro, elegante en sonido y estética nos presenta esta obra monumental)

A Love Supreme – John Coltrane (puse el título del disco porque es en su totalidad que constituye una obra que encarna al mismísimo Dios tocando Jazz, Coltrane quiso plasmar su agradecimiento al todopoderoso con toda una amalgama de sonidos esquizoides y virtuosismo pleno, imperdible)

Que nada te distraiga de ti mismo

2010-02-25T08:15:00.000-08:00

Que nada te distraiga de ti mismo

adrián in wonderland

2010-02-21T18:05:00.000-08:00

A esta hora prefiero atenuar las luces, poner Sunday At The Village Vanguard de Bill Evans, e impedir que los matices de esta jornada estimule la anarquía de mi poca certidumbre sobre la humanidad, agazaparme en la noche y reinventar el bálsamo hipnótico que baje esta marea, eso estará bien, mientras se despliegan los noticieros en los canales y no se termina aquel discurso infinito, sesudo, que revolotea sobre aires de política, augurando el porvenir del país, este país. Yo ya encontré mi porvenir de los días por venir, es HOY.

2009

2009-12-11T08:01:00.000-08:00

Otro año que se nos va, dejándonos discos memorables y definiendo nuevos rumbos en la genealogía estilística que ya en los últimos años se había bifurcado hacia nuevos niveles, tanto que desde hace algún tiempo era fácil perder el hilo de lo que estaba sucediendo en el mundillo musical, y confirmando, en cierto modo, que la buena/nueva música se filtra por medios impredecibles hasta finales de los 90, y que hoy solo el que investiga un poco o se mueve, intuido por su buen olfato musical, sale beneficiado con muy gratas sorpresas. Tal es el caso de este 2009 que sorprendió con nombres nuevos: The XX, Girls, Grizzly Bear, Phoenix… refrescando los oídos con consonancias menos estructurales y más conceptuales, tratando de prescindir de la hegemonía instrumental básica del rock y indagando en los sonidos y generando ambientes perfectos, que equilibran el formato de “disco-obra” con una constante evolución musical futurista, tal es el caso de Animal Collective, que sorprendieron este año con un discazo: Merriweather Post Pavillion (2009), cerrando con “broche de oro” (…) esta década tan... bueno, cualquier adjetivo queda en manos del imaginario individual.

La oscuridad

2009-11-06T06:49:00.000-08:00

La oscuridad interior esta mimetizada por ideas equidistantes, luces ajustadas a leyes y paradigmas basados en un método, poco abstracto, de lógica y en el peor de los casos de una consumada moralidad.

El eterno retorno

2009-09-04T15:10:00.000-07:00

Añoraba la intimidad de este blog, con la casilla de respuestas en blanco y mis mensajes deslucidos tan solo llenos de tops musicales, muy a la onda High Fidelity; todo eso ahora se ve como el diario de un perturbado mancebo con muchas noias alrededor, y dada la ocasión en la que, pasada la vida, me encuentro por casualidad de vuelta en mi propio terreno (virtual); no dudo en restablecer un poco la continuidad de este blog, recordándoles que cada minuto que pasa, uno de ellos muere en cualquier parte del mundo, y todo por culpa del divulgado “feisbuc” (me incluyo) (perdón). Es pues entonces el deber te todos los ficticios ensayistas retomar el control del sano arte de escribir, siquiera como forma de diario personal o promoviendo nuevas formas de expresión, el escribir es sano. Expuestas las razones de este ausentismo y ya cerrando otro capítulo en las aventuras del maquiavélico eidrian, les ofrezco seguir escribiendo desde la tenebrosidad reverberante de mi cueva, ahora más oscura que antes y por supuesto más underground.

In Gadd we trust

2009-02-20T09:02:00.000-08:00

Hablar de virtuosismo suele recaer en títulos estrafalarios para denotar la capacidad sobrehumana de artistas (bateros en este caso), que despliegan gran parte de su habilidad en hacer solos o shows impecables, destellando en la mayoría de los casos un espectáculo aparte. Se me ocurren nombres variados como: John Bonham, Buddy Rich, Gene Krupa, etc. Todos iconos incuestionables de la batería que en su tiempo llevaron los solos a un nivel supremo e inalcanzable en popularidad hasta el día de hoy.

Pero, por otro lado, el “Groove”, el “feeling”, aspectos trascendentales que ocupan un lugar tan importante como incomprendido para muchos de los bateristas amateurs en la actualidad, se convierte en cierta época una necesidad superior en la composición, de ahí que nacen en los 70’s nombres claves dentro del funk como: Clyde Stublefield o Melvin Parker, en todo caso conviene adentrarse en la discografía de James Brown para advertir a plenitud el sentimiento y sobretodo la métrica y el sincopa característicos del funk, que en cierto modo fundaron nuevos conceptos baterísticos, que hasta el día de hoy son materia de estudio y análisis

Hasta aquí una introducción obligatoria que pretende simplemente dar un panorama general sobre la técnica y los antecedentes, a la hora de entender la importancia de Steve Gadd en el desarrollo musical a lo largo de la historia.

Nacido en Rochester, Nueva York un 9 de Abril de 1945; Steve Gadd empezó tocando la batería con su hermano en un club local, a la edad de 11 años recibía visitas de variados artistas (Dizzie Gillespie por ejemplo). Más tarde estudió música en el Manhattan School y allí en Rochester tocó con Chuck Mangione. Después vendrían tres años de servicio militar donde, a la par de pulir sus habilidades en big bands, recibe una clara influencia marcial en su estilo que perduraría para siempre en la forma de tocar la batería. Rápidamente, después de trasladarse a Nueva York en 1971, alcanzó la cima en el mundo de las sesiones, y es que no hay quien pueda eludir semejante talento, combinando musicalidad con maestría y un Groove contundente que se convierte de inmediato en la firma del maestro.

La versatilidad en su trabajo era sinceramente excepcional. Pudiendo desenvolverse sin ninguna dificultad dentro del Jazz, Fussion, Rock, Funk, etc. Grabó con Aretha Franklin, Stevie Wonder, Barbra Streisand, Paul McCartney, Rickie Lee Jones, Carly Simon, Al Jarreau, James Brown, Joe Cocker, Nancy Wilson, Bob James, Stanley Clarke, Al Dimeola, George Benson, Carla Bley, Chick Corea, Paul Simon, Steely Dan, etc, etc.

Durante los siguientes años, debido a la disminución laboral en el rubro de las sesiones, Steve retorna a Rochester y se sumerge desde entonces al mundo de las giras, siendo muy solicitado, ha participado en las giras de Eric Clapton, James Taylor y Paul Simon. Moviéndose también en el mundo de los clinics y los festivales de percusión alrededor del mundo, participó, por nombrar a algunos, en el Buddy Rich Concert Memorial (homenajeando al más grande aún Buddy Rich junto a Vinnie Colaiuta y un jovencísimo Dave Weckl), en el 25 aniversario de The Drummers Collective, realizado en Nueva york, es en esta oportunidad en la que se reúne con el que había sido el grupo liderizado por él mismo, Steve Gadd and the Gadd Gang.

Es tanta la importancia de Gadd en el mundo de la batería que muchos han reconocido su influencia como maestro tanto en el sonido característico de su “caja”, como en el arte mismo de grabar discos. Basta con oír, en el desarrollo de cualquier canción, un fill de semicorcheas rápido distribuido gradualmente por todo el kit, reconocemos a Steve como influencia o, incluso, podría tratarse del propio Steve Gadd, ya que la cantidad de discos grabados por el supera la sorprendente cifra de 500 discos. Mencionar también que desde el 12 de septiembre de 2005 tendremos que referirnos a él como Doctor Steve Gadd, ya que en esa fecha recibe los honores de Doctor en música por la Berklee College of Music’s, debido a su destacada contribución a la música contemporánea.

Su kit:

El nombre de Steve Gadd fue por muchos años sinónimo del kit Recording Custom. La Yamaha RC9000 llegó a ser el equipo profesional más popular en el mundo durante los años 80. Steve popularizó los pequeños toms de 10” e introdujo los stands tom-tom de suelo. El aprecia todavía los toms de abedúl, pero recientemente ha elegido el bombo de arce. Su equipo Clapton se compone de un bombo 22” x 14” Maple Custom Absolute, aéreos 12” x 8” y 13” x 9”, y timbales de suelo 14” x12” y 16” x 14” Birch Custom Absolute. También utiliza un pequeño tom 10” x 7.5” que le hizo famoso es sus días de estudio. Para los trabajos en directo prefiere su caja de acero signature 14” x 5.5”. Existen otros cinco modelos Steve Gadd signature en la serie.

Discos recomendados:

Chick Corea – The Leprechaun (1975).- Contiene la imprescindible “Nite Sprite”, todo un despliegue de virtuosismo y velocidad, este tema se convierte en todo un reto para cualquier baterista que se plantee la idea de poder sacarla. Corea afirma sobre ella que “a Gadd le tomó tan solo una sola toma realizarla”. Épico de principio a fin, The Leprechaun nos envuelve con sonidos de sintetizadores, novedosos para la época y se vuelve fundamentalmente en material de estudio para cualquier baterista.

Chick Corea – Three Quartets .- El disco que me introdujo profundamente en el Jazz Fussion, Three Quartets, obra fundamental para cualquier amante de la música, es quizás la causa por la que valoro tanto el sonido de Steve en el estudio. Abre con Quartet No1, con dos secciones distintas, no hay canción que me electrifique tanto, es en serio.

Steely Dan – Aja (1977).- considerado como cumbre en la carrera de la banda, cuenta con la canción homónima, ocho minutos que constituyen una pequeña sinfonía dedicada a la mística de Oriente. La canción se desarrolla como un sueño delicado tejido por el saxo de Wayne Shorter, que se transforma paulatinamente en un potente poema épico donde sobresale la magistral batería de Steve Gadd, por supuesto, conjugando funk, rock, samba, todo en un solo tema (ojo a partir del minuto 6:55 y sobre todo a partir del minuto 7:27).

Paul Simon – Still Crazy After All These Years (1975).- Melódico, suave y agradable. Destaca “fifty ways to leave you lover”, tema que arranca con un Groove militar en la batería que perdurará en la historia como un gran inicio que catapulto al tema a los primeros lugares en los rankings de esa época.

Los consejos de Thelonious Monk

2009-01-17T07:41:00.000-08:00

Solo porque usted no es un baterista, no significa que usted no tiene que mantener el tiempo.

Marque el compas con el pie, cante la melodía en la cabeza, cuando toca.

Deja de tocar (toda esa mierda/todas esas notas raras), toca la melodía!

Hacer que la batería suene bien.

La discriminación es importante.

Tenés que entenderlo para entenderlo, lo entendés?

Sepa siempre .... (Monk......)

Debe ser siempre de noche, de lo contrario no necesitan las luces.

Deja que la banda se levante (tocando, suba de intensidad) !!!!

Quiero evitar las diabluras. ¿?No tocar la parte del piano, yo la estoy tocando. No me escuchen a MI. Se supone que yo los acompaño a ustedes.

El interior de la melodía (el puente) es la parte que hace que el exterior (supongo el resto) suene bien

No toque TODO (O TODO EL TIEMPO), deje pasar algunas cosas. Algunas músicas son sólo imaginadas.

Lo que NO tocas puede ser mas importante que lo que SI tocas.

SIEMPRE DEJELOS QUERIENDO MAS

Una nota puede ser pequeña como un alfiler o tan grande como el mundo, depende de tu IMAGINACIÓN.

Estar en forma -musical- ! A veces, un músico espera un concierto, y cuando se da, está fuera de forma y no puede hacerlo.

Cuando debe hacer Swinging, SWING ALGO MÁS! (¿Como debemos vestirnos esta noche?: LO MAS AFILADOS POSIBLE!)

Esas piezas fueron escritas a fin de tener algo para tocar, y para obtener músicos suficientemente interesados para venir a un ENSAYO. (Creo que en esta parte hace referenci a "cats" y creo que es un "chiste" para atraer chicas a ensayos, no músicos. Igualmente dejo la traducción original)

Ud. debe ir -tocar- ! Si no quieres tocar, cuenta un chiste, baila, pero siempre debe ir/tocar (para los bateristas que no quieren hacer un solo)

Lo que Ud. crea que no se puede hacer, algunos vendrán y lo harán.

Un genio es uno más como ud. (Ccá es medio raro, porque está en lunfardo. Pero creo que justamente hace referencia a que "un genio es el que más se quiere o se parece a si mismo". Igualmente dejo traducción original)

Siempre intentaron que odie a los blancos, pero siempre viene alguien que lo arruina.

fuente: www.psicobateristas.com

Hoy

2008-12-02T07:41:00.000-08:00

Se puede volver a empezar, la vida no es un mandato formal con leyes y formalidades que imponen rótulos a cada minuto; lo impensable, Dios, siempre desde adentro guía mi forma y me convierte en un canal eterno conectado con el universo infinito.

Otro que se nos va (Mitch Mitchell)

2008-11-18T09:22:00.000-08:00

En fín... gracias Mitch por tanta inspiración en la bata, ojalá en el más allá se junten la Experience y electrifiquen el cielo de rock, un saludo a Jimi

Ayer nomás estaba escuchando Manic depression, peculiar canción en 3/4, no conozco otros ejemplos de este tipo de compaces en canciones rockeras, sos un genio..., ni hablar de esos rellenos tan densos en Fire y Purple haze, que te parió, Mitch, descansa en paz...

post cortito

2008-10-27T09:20:00.000-07:00

"Todos iguales obedeciendo a un solo jefe" es tiranía. "Todos diferentes colaborando en una meta común" es democracia.

experimento

2008-10-13T07:08:00.000-07:00

MINISTRO JUAN RAMÓN QUINTANA HIJO DE PUTA

PD.- quiero comprobar si es verdad eso de que me van a hacer desaparecer por esto....

Soma

2008-09-07T10:20:00.000-07:00

acá les paso el link de SOMA: http://websoma.blogspot.com/

cambio y fuera

Maya de La Incredible String Band

2008-08-26T06:51:00.000-07:00

El polvo de los ríos murmura y solloza
Una risa fuerte y aguda que llega hasta los huesos
Ah, pero cada rostro dentro de tu cara se manifiesta
Y va dispuesto a darse lo que le corresponde.

Doce sauces llorones llenaran los cauces llanos
Olas pequeñas y truenos serán mi almohada
Sobre las aguas cristalinas nadarán dos cisnes
Y todo lugar será mi hogar natal.

El portal del este es como fortaleza, disuélvanlo
El portal del oeste es como prisión, tírenlo abajo
Isla, yo recuerdo haber vivido aquí
Vagando debajo de cielos limpios.

Con el tiempo su cabello creció y barrió el suelo
Y siete mirlos lo sostenían a sus espaldas
Llevaba el sello sagrado de su mente
Mientras lentamente, con sus pies verdes, se movía
A través de las estaciones

El gran hombre, el gran hombre
Los historiadores son su memoria,
Los artistas, sus sentidos,
Los pensadores, su cerebro,
Los labradores, su crecimiento,
Los exploradores, sus miembros,
Los soldados, su muerte, a cada segundo,
Y los místicos, su renacimiento, a cada segundo
Los hombres de negocio son su sistema nervioso
Y los hombres sin vueltas, su estómago.

Los astrólogos son su balance,
Los amantes sus entrañas
Su piel está llena de remiendos
Pero pronto adquirirá un color brillante
Dios es su alma
El infinito su meta
El misterio su fuente
Y a la civilización está dejando atrás
Las opiniones son sus uñas.

Maya, Maya
Este mundo es tan sólo un juego
Sé tú el alegre jugador.

No hay explicación para el errante
Con ojos atados por el nudo del amor verdadero
Los árboles perciben su alma
No lo detengan demasiado tiempo.

Querido animalito, pequeño y de ojos oscuros
Que proteges tu piel con pezuñas puntiagudas
Este halcón de la verdad es veloz y vuela con un grito agudo,
Un pequeño y dulce bocado para los ojos de la noche.

Oh, diente de león, eres dueño de tí,
Reflejas el sol en gloria sexual,
Y en lenguas siempre cambiantes,
A la siempre cambiante historia.

El libro, hombre, pájaro, mujer, serpiente, mar, sol
Benditos, ah, benditos sean aquellos que son del aire
Vuestros ojos son los ojos de la tierra contenta,
Ustedes, doce, que penetrarán en las estaciones.

El gran barco, el barco del mundo
Navegando desde hace mucho
Marineros, marineros, demuestren sus habilidades.
Jesús y Hitler y Ricardo Corazón de León
Los tres reyes magos y Moisés y la reina Cleopatra
El zapatero remendón, la doncella
El arreglador, el artesano,
El enfermante, el nervioso
Y el alegre enterrador.
El pastor de sauces,
El arpista y el arquero
Todos sentados juntos en el mismo barco
Un viaje atribulado, en un mar calmo.

Maya, Maya
Este mundo es tan sólo un juego
Sé tú el alegre jugador.

(Robin Williamson)

Un mundo enfermo

2008-08-19T07:50:00.000-07:00

La sociedad actual ha orillado definitivamente todo sentido ético o justo en las relaciones interpersonales. Lo único importante es que “todo funcione”. Esta sociedad necesita hombres que gocen de la ilusión de la libertad individual, que no estén sometidos a ningún tipo de conciencia, pero que estén dispuestos a ser mandados, y a adaptarse sin problema al mecanismo social.

La sociedad ha creado un ser con dimensiones humanas peculiares: el hombre enajenado. Éste, no se siente creador ni responsable de sus propios actos, sino que los actos y sus consecuencias se han convertido en amos suyos, a los que obedece sin rechistar. El consumismo es el centro de la actividad humana, y todo lo demás se cuantifica por medio de una magnitud abstracta fundamental: el dinero.

Esta característica del hombre actual, le conduce a perder el sentido de su propia personalidad, por lo que se siente dependiente e inseguro. Para compensar la angustia derivada de su situación, el hombre desarrolla mecanismos de conducta compensatorios y neuróticos, al margen de toda razón. El carácter patológico de la sociedad contemporánea puede llegar a comprometer seriamente el futuro de la misma humanidad.
La sociedad debe transformarse profundamente hasta convertir al hombre en un ser que participe activamente en el proceso económico, al tiempo que colme el vacio que existe entre el hombre como individuo y su propia naturaleza social. Si la premisa mencionada más arriba se hiciera realidad, la alienación del hombre moderno desaparecería para dar paso a un estado de verdadera felicidad. El auténtico conflicto que el hombre habría de afrontar entonces sería el derivado de su condición de mortal: la aceptación de su propia muerte.

Yo soy un pibe triste y encantado...

2008-08-09T10:54:00.000-07:00

Pensándolo bien no puedo aportar más que mi simple opinión con la idea de este Blog, lejos de ser una terapia personal, me he encontrado con gente interesante de todo el país, amigos de música, de letras, amigos de la vida misma.

He pasado por cosas muy durísimas en los últimos tiempos, he ignorado la importancia de crecer en lo subjetivo, y hasta me hastié del conocimiento banal de academia que se aprende en la mísera vida de hoy en día (ojo que no es huir de la realidad), he entendido al SOMA (que bien que entra acá el nombre de mi banda), he purificado mi ánima y todavía así creo que falta mucho por aprender. Después de todo no estuvo del todo mal el tener 21 años y…sobrevivir para contarlo.

Ahorita suena Al lado del camino de Páez en mi cabeza, más allá de que sus últimos discos sean pura mierda, es el ambiente perfecto (casi Dylaniano) que se acomoda a este momento, melancólico, deslucido y tranquilo a la vez. No por nada el Sábado pasado después de la tocada que tuvimos con mi banda nos pusimos a cantarla a voz en cuello.

Así que a seguir escuchando música, que es el alimento de mi alegría…y mi tristeza, a seguir descubriendo de lo que se trata todo esto, que no todo está perdido, keep breathing, que no hay mejor regalo que la vida misma; a seguir viviéndolos pues, que algún día voy a tener un epitafio digno que diga: aquí yace el aprendiz más grande de lo que entendemos por vida, subsistiendo a los miedos y a los enigmas de su cuerpo, aferrando su espíritu a seguir jodiendo con eso de luchar, y por encima de todo, agarrando su esperanza con un vaso de vino, bebiendo el rock desde el verdadero sentimiento, arrastrándose a ras del suelo… a veces, si, pero volando como decía Sabina, otras…

PD: no estoy verga

Otra tocada en el café sur

2008-07-31T11:07:00.001-07:00

15-07-08

2008-07-15T08:41:00.000-07:00

Procura no romper la placenta de tus sentimientos, la mente allá arriba no gobierna más de lo aprendido, solo tus ojos pueden ver lo que tu mente por si sola ha conseguido para ti durante toda tu vida. Pero está un trecho largo entre tu esencia y tu autogobierno ¿no?, por eso procura cuidar bien tu sentir, que no atormente tu espíritu el aluvión de tu cabeza, por que abajo, en tu corazón se encuentra la llave de la verdadera razón. Si logras gobernar desde tu corazón, tu mente aprenderá rápido los nuevos cambios y verás que llegarás al equilibrio que buscabas desde hace mucho tiempo.

No hay un control allá afuera, Adrián, todo está escrito dentro tuyo, dentro de cualquiera que sienta perdida la cabeza en un averno existencial, dentro de los preconceptos hacia sus propios miedos, la verdad la descifras cuando encuentras el equilibrio entre tu mente y tu espíritu, cuando decidas estar bien sin miedo a sobrellevar el día a día.

Joy Division – She’s lost control
Sex Pistols – Problems
Pink Floyd – Comfortably Numb
Bauhaus – The Three shadows
Suicide – Rain of ruin
Charly García – Reloj de plastilina

Bancate este defecto

2008-06-24T10:57:00.000-07:00

Es duro poder mirar lo que queda del horizonte cuando el espejo dentro tuyo no hace más que huir, pero aquí todavía estoy, parado en el medio de la vida. Podrá parecer exagerado este post, pero es que en esta luna no todo es color de rosa, deberían saberlo hace mucho, el personaje detrás de todo esto es mucho más freak de lo que podrían creer, es en serio lo que digo…

Y bueno, a pesar de tantos “panes” estos días (entiéndase aquello como ansiolíticos de terminación PAM: diazepam, clonazepam, alprazolam…), toque fondo con tanta mierda en la cabeza, pero… carajo! Yo no quiero volverme tan loco!!!!....

Muchas gracias por el apoyo a todos los que han tenido que soportar esta crisis energética, yo juro que voy a volver a encontrarme pronto, de hecho hoy y ayer noté mejorías sin necesidad de sedantes…

Se que algún día me arrepentiré de haber escrito este post tan marica, pero… ya lo borraré algún día….

Otra tocada...

2008-06-09T19:59:00.000-07:00

Próxima tocada

2008-06-04T06:08:00.000-07:00

Historia Clínica

2008-05-22T09:58:00.000-07:00

Paciente de 21 años de edad, en su cuarta semana de enclaustramiento emocional, refiere pérdida creciente de las emociones y una ávida necesidad de poder al fin estar bien, los demonios internos, afirma, suelen aparecer antes de dormir y en días sin nada que hacer. A la inspección el paciente presenta una facies optimista y un aspecto general algo descuidado, su estad general asemeja a la de una flor en otoño, quebradiza, frágil y aún así inmaculada por dentro, pero el invierno llegó antes y arrasó con fuerza. Hasta el día de hoy el paciente no logra conciliar un sueño tranquilo pues asegura que su mente es más fuerte y el cuerpo debilitado ruega piedad por su alma, otros síntomas que acompañan esa paranoia son: cefalea occipital, sudoración, temblor en las manos, astenia, adinamia, miedo irracional y mucho frio.

El diagnóstico afirma un posible fallo a nivel psicológico, cuyo tratamiento dependerá de una terapia en la que intervenga tanto la familia como la pareja y los amigos, además de gente poco involucrada en la vida de este pobre diablo. Su salud pende de un hilo y el casi no logra hallarlo, la noche ya llega y queda mucho por hacer.

Por el momento aguardamos su pronta recuperación y rogamos a Dios piedad por su espíritu.

El pronóstico es positivo, el paciente permanece plácidamente insensible.

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Temitas para hoy

Pink Floyd - Comfortably Numb (juro por Dios que es la primera vez que traduje esta canción... bellisimo)

George Harrison - My sweet lord (me parece que hoy estoy muy obvio con esto de los temitas)

Smog - Cold blooded old times (esa no se la sabían)

Bob Dylan - Most of the time (...bueno aqui la paramos)

Desde el sótano

2008-04-12T08:35:00.000-07:00

“From the basement” es una producción independiente musical que muestra, en 6 episodios, presentaciones íntimas de bandas consagradas y otras no tanto, desde un sótano. Una forma de “devolver la magia a la televisión musical”, en palabras de Nigel Godrich el productor de esta fabulosa serie que muestra las actuaciones de las bandas en un formato de muy alta definición y con un sonido totalmente en vivo.

La cadena I-sat (canal 53 acá en Oruro), por fin transmitirá este mes la serie, con el nombre de "The Basement Sessions", durante todos los sábados a las 23:00 hora Argentina, altamente recomendado. Pero mejor para más información click aquí, o directamente aquí.

Y me olvidaba, estos son algunas de las bandas y solistas que podrán ver tocando directamente para ustedes: Sonic Youth, Thome Yorke, The Shins, PJ Harvey, Eels, Albert Hammond Jr., The White Stripes, Beck, Jarvis Cocker, Super Furry Animals, José González, Envelopes y más…

Last exit

2008-04-07T13:03:00.000-07:00

Y bueno… semana de auto inmolados, de restos humanos desparramados y lluvia de sangre. ¿Q carajos tengo q decir?, semana de mierda, andate y no vuelvas más!!!

Hace 14 años el inmolado era otro, sus restos llegaron hasta acá (aunque suene horrible), su legado es intocable y el mito tenía que nacer, como cuando Drake, o Alfonsina…

Sin Kurt (o con él, pero vivo), la música no sería la misma, aunque ahora no se si eso resulta ser bueno o malo, saquen Uds. sus propias conclusiones, por ahora solo les dejo una lista de temas para él.

About a boy – Patti Smith
Last Exit – Pearl jam
Into yer Shtik – Mudhoney
Untitled – Kyuss
Sundown – Veruca Salt
Sleeping with angels – Neil Young

Quien quiere al sol

2008-03-08T06:34:00.000-08:00

Nunca esperaré respuestas en esta hoja ilusoria, más tan solo es otra forma de disolver el oleo negro de esta mañana impasible. Nunca entenderé que mi propia existencia debe vivir bajo su propia forma, y no malgastarse mirando en la soledad, o en la mortuoria idea de acabar con el péndulo patético.

Ayer morí en una de mis cotidianos actos de consumo involuntario mental y encierro abismal -designemos a este hecho con el nombre genérico de ansiedad para evitar complicaciones innecesarias-, ayer se rebalso el reloj ante mis ojos y no pude evitarlo aunque mi voluntad era escapar de aquello, pronto, todo predicador se exilió en el recóndito de la humareda y quedé desangrado por dentro con el corazón sudoroso y las manos removiendo respuestas, ¿estoy caminando en la desolación?, me pregunté, y hasta esta mañana que recorre la intemperie de mis huesos, no puedo determinar si fue eso o el acumulo de desgracias lo que terminó con esta agonía de una manera tan predecible como mortífera, tampoco mi sangre esparcida entiende la lógica de las explosiones repentinas. ¿Reflejo instintivo? ¿Mucha mierda acumulada en mi cabeza?, solo sé que morí, y como siempre tendré que recomponer el sistema tranquiloregulador dentro mío.

The Velvet underground – Who loves the sun
Bob Dylan – Simple twist of fate
Lou Reed – Perfect day
Lynard Skynard – Simple man
John Doe – Pressing on
Erik Truffaz – Yasmina
Pixies – Where is my mind

Compro discos de vinilo

2008-03-07T16:33:00.000-08:00

Y... eso, me declaro ávido comprador de música para tocadiscos, si tuvieran vinilos–de preferencia Rock, Jazz y Blues- que se están empolvando en algún rincón, tal vez podrían ver la posibilidad de vendérselos a alguien que si los va a tratar como merecen ser tratados…. solo es una sugerencia .

Hablando de vinilos, chequeen esta página que esta una locura…

http://yadogg.com/pictures/vinyl-sleeve-heads/

Nota

2008-02-28T16:22:00.000-08:00

Qué asco me da la cobardía de las multitudes que embanderados como “el pueblo” son los que tiran la piedra y esconden la cara, los ignaros rústicos de siempre que rinden culto a la ignorancia con actitudes dignas de un animal. Debo decir que si yo creí alguna vez en la democracia que alguna vez me pintaron con esperanzas y fe, ahora, para mí, todo es una absoluta farsa, una mentira que rima a la fuerza con todas las frases necias pero casi siempre efectivas para las masas de nuestros ¿representantes?, y sobre todo de nuestro presidente Evo Morales (premio nobel?.... de la paz? … )….

Lo único que desearía para este país, del cual cada vez dudo más y más, es algo de tolerancia a la sensibilidad de quienes por azares del destino caímos en esta tierra bendita y luchamos por sobrevivir con las armas más humildes de todas, los libros, el estudio, la cultura; pido un poco de respeto a quienes peleamos por salir de ese agujero plagado de mediocridad e ignorancia, consideración a quienes soportamos ver día a día la imbecilidad de esta sociedad.

Un poco de cultura por favor para todos, el resto vendrá cuando deba hacerlo…

El huye...

2008-02-25T15:10:00.000-08:00

Podría honrar el legado de cualquier gran músico que haya influenciado en mi esa debilidad por la música latente desde muy chico, podría dedicarle un par de palabras a Lennon o al Flaco, pero… pensé, por ahí, que para comenzar habría que escoger al más cercano, al grande más cercano a mí, o sea: al más grade (en el rock nuestro de cada día) nacido aquí, en nuestra Bolivita.

A esta altura prefiero dudar de la existencia de alguien que no haya escuchado al menos una de las 10 canciones que integren el “Huye el sol”. Un disco, mejor dicho: discazo, que es escucha obligatoria para todo aquel que desee adentrarse en la obra del Grillo, también para poder entender el desarollo de la música rock en Bolivia en las últimas dos décadas.

Sencillamente sería un crimen que alguien viviendo acá no sepa de la existencia de este disco, el primero como Llegas, y peor de la de su creador: Rodrigo “Grillo” Villegas.

Diez canciones que, en lo personal, podrían estar facialmente a la altura de la impresión que te deja cualquier obra digna de ser eso: una verdadera obra, un disco que trasmite la frescura del rumbo que tenía que tomar la música contemporánea en ese entonces, un disco sincero, inteligente, nostálgico, jazzero, paceño, pero boliviano al fin.

Diez canciones, letras con una carga nostálgica inacabable, pulcra instrumentación y respetable sonido, el “huye…”, ya es parte de la historia, forma parte de todos aquellos que de algún modo vivimos ese resurgir del rock boliviano, de esa generación plagada de miedos y frustraciones, de mucha, muchísima música, misticismo, introspección y … otras cosas.

De la impresión que me dejó este disco, mejor no hablamos mucho, apenas entraba en la adolescencia cuando una noche salí a la calle con mi vieja porque a media cuadra nada más y nada menos que los Llegas estaban presentando el “Huye” en el Hard Rock (era trucho al final), pronto me enteré por mi vieja que se trataba de la nueva banda del violero de LouKass, o sea, había que prestarle no más atención a lo que sucedía allí adentro. Sencillamente me impresionó, a pesar de lo mal que sonaba. Difícil olvidar ahora aquel feeling que te inyecta la bata del Rodo Ortiz en la intro de “Maria Luiza”, o los coros de “Perdón y válvula” todo un himno de la generación, la melancólica “Raquel” me intrigó tanto que una vez se lo pregunte al Grillo quien era esa tal Raquel, una canción hermosísima de principio a fin, uno de los puntos más altos en el disco junto a “Huye el sol”, otro momento clave para corear con lagrimas la tristeza que deja la partida de “el viejo”, la enérgica “Cada beso”, el intro bajero de “Cuando tenga miedo” nada que ver con influencias jamaiquinas como LouKass, esto es fucking Jazz, “Desapareciendo”, otro momento cumbre que abre a la poderosa “Queriendo entrar”(un favorito mío, no sé porque ya no lo tocan), y “sigo mi camino” para cerrar el viaje, un poco de esperanzas y de que “todo va a mejorar”. Como decía antes, el “huye” representa un antes y un después, no solo por su contenido, sino por aquella impresión que solo se ve con el paso de los años, hablo de esa sensación que llega a tu subconsciente para transformarse en un recuerdo, hasta melancólico, si tomas en cuenta el contexto en general en el que se desarrolla esa adicción por la música.

Oh dulce nada

2008-01-12T17:44:00.000-08:00

Bueno, otra vez perdón por la inconstancia en el blog, esta vez la culpa también es de mi computa (…y re puta) dora, que estuvo con no se qué virus que me impedía usarla durante un buen tiempo, la buena noticia es…, bueno, no hay ninguna noticia en realidad, todos estos días han sido un poco tediosos, si no fuera por la música, la buena música, ¿qué sería de mi?...

Al carajo, aquí les presento las cinco canciones de esta semana tan...,tan…tan semana.

El top five:

Nick Cave and the bad seeds – Where the wild roses grow (a mi novia le encantó jeje)

Led Zeppelin – Darlene (lo saqué en quince minutos este tema)

Chris Cornell – Sunshower

Andrés Calamaro – Pasemos a otro tema (me recuerda a esas peleas conyugales innecesarias que aparecen con cierta frecuencia)

Bob Dylan – Most of the time (el tema de la semana, incluso del año pasado, obviamente en un contexto personal, les paso la traducción más abajo)

La mayor parte del tiempo - Bob Dylan

La mayor parte del tiempo

estoy centrado,

La mayor parte del tiempo

consigo tener los pies sobre la tierra,

Puedo seguir el camino,

leer las señales,

Seguir cuando la ruta se endereza,

Puedo hacer frente a cualquier imprevisto,

Ni siquiera advierto que ella se ha ido,

La mayor parte del tiempo

lo entiendo todo

La mayor parte del tiempo

no lo cambiaría nada aunque pudiera,

Puedo hacer que cuadre todo,

mantenerme firme,

Apechugar con las situaciones

hasta las últimas consecuencias,

Puedo sobrevivir, puedo aguantar

Y ni siquiera pienso en ella,

La mayor parte del tiempo

tengo la cabeza serena,

La mayor parte del tiempo

soy lo bastante fuerte para no odiar,

No me hago ilusiones hasta volverme loco,

ni temo a la confusión por grande que sea,

puedo sonreírle a la humanidad,

Ni siquiera recuerdo cómo se sentían

sus labios sobre los míos,

La mayor parte del tiempo

ni siquiera la tengo presente,

No la reconocería si la viera,

Tan lejos está ella de mi,

La mayor parte del tiempo

Ni siquiera puedo estar seguro

de que alguna vez estuvo conmigo

o de que yo estuve con ella

La mayor parte del tiempo

estoy medio contento,

La mayor parte del tiempo

sé muy bien donde fue todo a parar,

No me engaño, no corro a esconderme

de los sentimientos que he enterrado en mi,

No hago concesiones, no finjo,

Ni siquiera me importa si no la vuelvo a ver,

La mayor parte del tiempo

Led Zeppelin y el Rock

2007-12-11T10:30:00.000-08:00

Yo debí haber vivido otra época, en alguna encarnación pasada, seguramente mis anteriores vidas estuvieron conectadas con el Rock ‘n Roll; esto, obviamente, es solo una forma de demostrar mi pasión por aquella forma de vida que me atrajo de una manera mágica desde mis escasos años a toda esa cultura inacabable que muchos no supieron serle fiel, el Rock, o roca, piedra durísima que te pega en la cabeza y la destroza, y si no significa eso o no puedes verlo así, pues a meterse las rancheras por el culo de una vez, y a escuchar en serio discos de Led Zeppelin, Deep Purple o Los Beatles.

Ahora, viendo por TV el reportaje del regreso de los Led Zeppelin con el hijo del fallecido John Bonham, me viene una especie de emoción-tristeza pensar que aquel sueño se está viviendo ahora, a millas y millas de este agujero, pensar que en alguna época ese Rock era lo que vibraba a las multitudes, aquellos gritos femíneos de Robert Plant, el misticismo oscuro del talentoso Page, la Ludwig vistalite de Bonzo y John Paul Jones; ahora vuelven, y están por encima de cualquier otro retorno este año, ni Soda, ni The Police, ni nada se compararía con ver volar otra vez al Zeppelin de plomo, un sueño muy lejano, pero no imposible ojalá. Mirarlos juntos por televisión, ahora, te produce una emoción increíble, no podría contener la euforia si los veo en persona.

Vamos Santoooo!!!!

2007-12-05T09:29:00.000-08:00

Escuchando el Dark side... con algo de esa fiebre que te deja esa terrible ansiedad al descubrir tu soledad por las noches, sobretodo

2007-11-09T07:08:00.000-08:00

Ya todo se ha pensado en estos tiempos, así que solo me queda repensar lo repasado. Supongamos que en mil años, el tiempo pasado se reinvente en pedazos para armar, y que luego el tiempo reencarne en imágenes futuras de nuestra anatomía, el reencuentro sería una voz múltiple de nuestro espanto al redescubrir que somos miles ante el reflejo de un prisma solitario, y el tiempo sería solo el vaivén de un sempiterno encuentro, casi infinito…

Solo una muralla que devastar, la aprensión que se inyecta por la mirada del retrato eterno que va y viene, y luego va otra vez. A mí me ha pasado verme tendido en mi cama soñando ser el otro que observa mi propia rigidez, y luego despertar en uno mismo, cansado y aterrorizado por la sensación de dejadez al propio cuerpo. Luego, la ansiedad me dictó correr al espejo y desvanecer el fondo del interior, para reconocer abiertamente los rostros de un propio laberinto. Esa sensación pasó de un minuto a otro en el que el sueño todavía no se asomaba, lo que comprueba otra vez mi suspicacia a aquello que escuché llamar desdoblamiento.

Alma de diamante

2007-11-07T06:55:00.000-08:00

Para vos Funky:

Creo, después de todo, que fuiste una afortuna al tener una familia tan desigual como afectiva, tan perdida en sus asuntos como atenta a los tuyos, y hasta el final, vamos a recordarte en esos paseos de auto, donde tus orejas aleteaban rumbo al destino de la familia, por supuesto que vamos a extrañarte más de lo que pudieras creer, así cuando nos alejábamos de casa y al volver la primera bienvenida eran tu alegría y tus ladridos, pues ahora los que te extrañamos somos nosotros. Quisiera que ahora tendida en el sofá, donde nunca te dejábamos trepar, bajo los efectos de la anestesia general, lograras entender que un ser humano como nosotros, todavía está lejos de entender que la lealtad guarda consigo lo complejo que para nosotros suele ser el amor hacia la vida y la sinceridad sin prejuicios ni finalidades. Ojalá supieras que cuando ahora nos ves llorar, si, es por ti y por toda la pena que dejas en la familia al saber que te vas, pero también es por nosotros que todavía somos seres humanos, y ni en mil años luz estaremos a la altura de tu visión de amor.

Quisiera entender que esconden tus respiros a la sombra de esta tribulación, ¿por que al finalizar el día sabrás desde lejos que yo estaré en algún rincón orando por vos?, si tan solo hubiera una señal en esa tu mirada perdida, tan dulce como el nacimiento, vivo como los recuerdos de este cielo ahora abatido, esta nuestra conversación sería eterna para el creación, y quizás mi ansiedad hallaría su amparo, pero no, no hay respuesta a mis lagrimas, y solo veo una oportunidad de darte todo mi amor en el pasado, lejos de esta bruma, donde aún en la noche brillan tus estrellas.

Prometo guardar tu esencia en los rincones de cada lugar al que mi sombra no se acostumbre, prometo que voy a recordar por siempre esas tardes de locura, donde mi refugio era subir a la terraza y tocar la armónica para hacerte aullar y juntos apenarnos bajo el ocaso de un Blues melancólico.

Guarda por siempre estas palabras y pretende soñar, desde lejos, que sigues aquí con nosotros, que nada va a cambiar mañana.

Te voy a extrañar mucho.